Bene, è arrivato quel momento: molti di voi sono già in vacanza, e anche il blog si prende un paio di mesi di ferie (non la sua padrona, purtroppo).

Come si suole fare, dovrei lasciarvi con qualche libro sui paesaggi marini o montani, invece quest'anno vi porto in una gita in città. Chissà se quest'estate visiterete qualche luogo storico e vi ritroverete a raccontare ai vostri bambini il significato dei reperti.

Ecco, in questo caso, potrebbe essere utile un libro che racconta cosa ci sia dietro agli scavi, ai rinvenimenti, allo studio degli archeologi.

Scava con Archeokids! Il manuale del giovane archeologo, una novità di Editoriale Scienza, racconta tutto questo senza banalizzare, anzi mettendo in luce aspetti spesso poco noti, o perlomeno poco presi in considerazione, dell'archeologia, come ad esempio la presenza di diverse specializzazioni (classicisti, egittologi, medievisti ecc.).

Scritto da cinque archeologi che gestiscono il sito Archeokids, il libro è agile e con caratteri grandi, arricchito da illustrazioni chiare ed esplicative e da alcuni piccoli giochi enigmistici, e coinvolge il bambino (dai 7-8 anni) con spiegazioni ed esperimenti, per accompagnarlo alla scoperta dell'osservazione del sito in cui scavare, della stratigrafia del terreno, delle tecniche di scavo, delle diverse tipologie di reperti, della catalogazione e dell'esposizione in un museo.

Affascinante e chiarissima la spiegazione della distinzione tra tracce positive e negative (quelle che consistono in un'asportazione di materiale, come i solchi lasciati da un carro su una strada), accompagnata da semplici attività a tema. 

L'archeologia viene così affrontata con la proposta di dettagli curiosi che, durante la visita a un museo o a un sito archeologico, possono fare la differenza tra un bambino annoiato e un bambino interessato.

In conclusione, Scava con Archeokids! presenta alcuni esempi concreti, con le loro particolarità e curiosità, come gli scavi di Pompei o l'esercito di terracotta.

Di esempi eccellenti ne manca solo uno: quello di casa vostra!
La prossima volta che volete lasciare un biglietto scritto a vostro figlio, fateglielo ricomporre come farebbe un archeologo!

Strappate il messaggio in vari pezzettini e nascondeteli sotto della farina in un vassoio, avendo cura di mantenere l'ordine esatto di lettura. Poi fate setacciare la farina a vostro figlio, come farebbe un archeologo con la terra.

In questo modo, segnando il quadrante di ritrovamento (sulla griglia che avrete creato fissando dello spago sui bordi del vassoio) saprà ricomporre il vostro scritto.

Quale messaggio dall'antichità verrà rivelato?

Ci sono una bambina, un papà, la classica "casetta al limitare del bosco", una strega cattiva e, naturalmente, un bosco.

Insomma: Dulcinea nel bosco stregato di Ole Könnecke, pubblicata da Beisler con la bella traduzione di Chiara Belliti,  è decisamente una favola, come recita il sottotitolo. O meglio, tecnicamente sarebbe una fiaba, ma devo riscontrare che ormai la distinzione è desueta.

Dulcinea, la protagonista, è la classica bambina forte e volenterosa: la vediamo dalle prime pagine quando, con un'accetta alta quasi quanto lei, si dà da fare per spaccare la legna. Il padre la lascia libera di muoversi e giocare, con un unico divieto, il più classico dei divieti: non entrare nel bosco.

Ed è un eccesso d'amore a spingere il padre a violare la sua stessa regola, addentrandosi nel bosco per cogliere i mirtilli per le frittelle di compleanno di Dulcinea. Ma il destino lo attende: la terribile strega, per puro capriccio, lo trasforma in albero, ed è così che inizia l'avventura di Dulcinea per salvare il padre da questo maleficio.

Ad accompagnare di questo genere di racconto ci aspetteremmo forse disegni dai contorni sfumati e irreali, oppure gotici e cupi, ed è qui che l'autore lascia il suo segno inconfondibile: non c'è nulla di lezioso, né di spaventoso in Dulcinea nel bosco stregato, perché a dominare è il forte spirito ironico di Ole Könnecke.

In un impianto narrativo tutto sommato molto tradizionale, Könnecke inserisce un'impronta curiosa e leggera attraverso il suo stile illustrativo, fatto di elementi stilizzati e soprattutto di un'espressività vignettistica, fatta di sguardi eloquenti che dicono più di quel che il testo racconta.

Negli occhi dei protagonisti (e delle comparse) risiede quel qualcosa che ci fa sorridere anche nei momenti di maggiore tensione narrativa. Il papà-albero, pur trovandosi in una situazione drammatica, risulta a tratti quasi comico, e la sua immagine stempera le emozioni negative regalando la certezza di un lieto fine. 

E poi c'è la strega: non la classica vecchina sulla scopa, ma una signora eccentrica e molto vanesia (e Dulcinea saprà usare a suo vantaggio questa sua vanagloria). La scelta cromatica delle illustrazioni, tutte sui toni del marrone e del nero, anziché appiattire l'impatto, esalta i giochi espressivi perché vi concentra maggiormente l'attenzione.

Il testo riprende alcuni luoghi comuni anche linguistici della fiaba (la casetta al limitare del bosco, il grande castello circondato da un profondo fossato), inserendoli in una prosa che mantiene però una sua modernità, impreziosita da una traduzione che valorizza la musicalità del racconto.

Stampato in stampatello maiuscolo con font ad alta leggibilità, Dulcinea nel bosco stregato è un testo adatto sia alla lettura ad alta voce in età prescolare, sia alle prime letture autonome (la lunghezza non spaventi: è suddiviso in agili capitoli), e l'edizione con copertina rigida e opaca rende ancora più gradevole e prezioso il fantastico viaggio nel bosco insieme a Dulcinea.

Non fa eccezione Tutti nella mia tana , albo di Sara Carpani recentemente edito da Pulce edizioni.

L'albo inizia con il lupo che cammina spavaldo e dichiara le sue intenzioni: "Oggi ce la farò a prenderli tutti!". E pian piano inizia a chiamare le sue vittime storiche: Cappuccetto, i tre porcellini, i sette capretti.

Dove sono finiti tutti?
Mentre l'albo scorre, il piccolo lettore (anzi, ascoltatore: l'albo è perfetto dai 3-4 anni) noterà dettagli dei personaggi che gli svelano la loro collocazione: la punta di un cappuccio rosso sul bordo di un tronco cavo, tre nasini rosa che sbucano da un cespuglio...

La pagina seguente svela invece il personaggio nascosto, in un gioco di "guarda e scopri" che divertirà molto i bambini.

Ma perché il vecchio lupo sta cercando le sue più classiche vittime? Perché li chiama ad alta voce?
Nel finale a sorpresa, che ha il difetto di avere un paio di pagine di troppo (l'albo potrebbe terminare immediatmente dopo il disvelamento della sorpresa) lo scopriremo e, potete scommetterci, ci sarà da ridere.

La conoscete la storia delle radio libere e del loro ruolo nel cambiamento del panorama della comunicazione italiana?

Non so se in Francia ci sia stato un fenomeno analogo, ma Radio Banana, di Clémentine Mélois e Rudy Spiessert (ed. Babalibri) me lo ha ricordato molto.

La storia è quella di una scimmietta, Aristotele, che trova nella giungla il relitto di un aereo, la cui radiotrasmittente funziona ancora. Curiosa e creativa, la scimmietta improvvisa, per gioco, una trasmissione:

Buongiorno, giungla!

Sono Aristotele in diretta da Radio Banana! E ora, è il momento del vostro programma preferito: Risate con Radio Banana!

 (il programma "Risate con Radio Banana", che accompagnerà la narrazione fino alla fine, risponde perfettamente ai gusti umoristici dei bambini, con freddure e giochi di parole.)

Il successo, si sa, a volte nasce solo da un evento fortunato. Qualcuno, lontano da lì, intercetta la trasmissione e la diffonde in un aeroporto, dove tutti i passeggeri la ascoltano. 

Radio Banana diventa così famosa che personaggi di ogni genere, dai musicisti ai politici, vogliono esserne ospiti. Nasce perfino un merchandising, del quale la scimmietta e i suoi amici sono completamente ignari.

Quella che sembrava essere una storia di animali della giungla diventa quindi un'occasione per esplorare le dinamiche del marketing e della fama.

Chi avrà la meglio? La spontaneità della radio libera o le logiche di mercato che a sua insaputa la invadono?

Radio Banana strizza l'occhio anche ai genitori che leggono, proponendo tra i personaggi vari sosia di VIP reali, come Keith Richards (nell'albo, Richard Kiss) o Karl Lagerfeld.

La vita dei personaggi e quella degli animali della giungla si intreccia, e in questo incontro di storie, Radio Banana è simbolo di positività e di allegria, anche di fronte alle difficoltà.

È il potere della risata. Il potere delle voci libere.

Vi è mai capitato di fronte uno di quei rompicapo che, per essere risolti, hanno bisogno di attivare il pensiero laterale? Cose del tipo "sposta tre bastoncini per ottenere il risultato esatto", o "unisci tutti i puntini usando solo cinque linee rette".

La chiave del pensiero creativo sta proprio nel saper uscire dai paletti del ragionamento consueto per trovare nuove vie inesplorate. È terribilmente difficile riuscirci. A volte, però, ai bambini viene più facile, ed è nostro compito di educatori conservare viva questa capacità.

Credo sia questa la chiave più importante delle avventure di Harold di Crockett Johnson (della prima, Harold e la matita viola, vi avevo già parlato qui), edite in Italia da Camelozampa e da poco arricchite da due nuovi titoli, La fiaba di Harold e Harold nello spazio: superare i limiti delle leggi fisiche, delle consuetudini, dell'atteso, per aprire il gioco e la narrazione a nuove possibilità.

I due nuovi titoli ricalcano la struttura del primo: Harold, il protagonista, disegna il mondo attorno a sé con la sua matita viola, e mentre lo disegna ne vive le avventure. Al di là dell'aspetto paradossale del meccanismo, ovvero il fatto che Harold renda materiali le cose che disegna, la narrazione è un'ottima metafora di ciò che normalmente accade nei giochi d'immaginazione dei bambini, capaci di cucinare aria, di cavalcare destrieri invisibili e combattere contro nemici inesistenti.

Ciò che rende ogni volta diversi i libri della saga è invece la capacità dell'autore di modificare ogni volta il meccanismo di creazione che dalla matita fa nascere i mondi in cui gioca Harold, in una logica illogica in cui il pensiero laterale prevale su ogni aspettativa.

La fiaba di Harold inizia in un giardino incantato. Nel giardino non c'è nulla, se non la riga di matita viola tracciata da Harold, e qui avviene il primo salto logico: Harold non deduce che quello non è un giardino, ma si chiede perché non vi cresca nulla. Lui ha deciso che quello è un giardino, quindi deve essere un giardino. E per risolvere questo mistero, fa visita al re (per farlo, naturalmente, disegnerà il castello, e anche il re).

La logica viene sovvertita più volte: il disegno non si limita a creare, ma cambia le proporzioni alle cose e anche i rapporti causa/conseguenza (dopo aver disegnato una tana di topolino gigante, che lo fa sembrare piccolo piccolo, Harold disegna una scala per fare in modo di essere alto "quattro gradini e mezzo, la sua statura normale).

Una delle mie sequenze preferite è quella che vede Harold uscire da un buco disegnato nel muro del castello per poi riempire quello stesso buco disegnandovi un orologio: pieni e vuoti sono sovvertiti; anche qui la logica prevalente è quella del disegno e della fantasia e non quella delle normali leggi fisiche.

Al termine della sua avventura, Harold ricrea di nuovo la propria casa, e perfino la poltrona della mamma, che però non vediamo: la mamma è nido, è rassicurante realtà, non può essere creata da una matita. C'è, ma è oltre il gioco.

Harold nello spazio, l'ultimo titolo uscito, aggiunge alla logica narrativa una novità grafica: lo sfondo nero.

È un'avventura notturna, al chiaro di luna (quella luna che Harold ama tanto), che però si fa buio quando Harold, nel bel mezzo del deserto, disegna un razzo e si lancia nello spazio.

Troviamo in questo punto una frase che rompe la serenità della prosa graffiando in modo curioso:

Poi gli venne in mente che il governo si divertiva un sacco nel deserto. Lanciava i razzi.

È la prima volta che Harold esce dal territorio dell'immaginazione bambina e fa irruzione nel mondo adulto. Lo fa con una spiegazione da bambino che ascolta le notizie e le capisce a modo suo, certamente, ma l'effetto resta straniante, e mi domando quanti bambini ne colgano il senso e in quanti modi possano elaborarlo.

 È solo un attimo, poi Harold parte e il suo mondo torna ad essere semplicemente suo, governato soltanto dalle proprie leggi, tanto che per fare luce può decidere di accendere una seconda luna.

E quando disegna il suo atterraggio sul pianeta, il pianeta stesso si compone sotto i suoi piedi, man mano che camminando lo disegna.

È il viaggio spaziale che ogni bambino sa compiere: dentro quello spazio immaginato e creato nella propria mente, dietro i propri occhi.

Ed è questa la magia di ogni gioco fantastico: si può camminare saldamente a testa in giù anche su un pianeta che non esiste, purché si sia in grado di attraversare i confini che la nostra stessa logica ha costruito.
 

Se è vero che ogni bambino è diverso dall'altro, ci sono alcuni tratti che potrei dire sono universalmente legati all'infanzia, a ogni infanzia.

Smentitemi, se avete esperienze diverse, ma non ho conosciuto nemmeno un bambino che non si sia lasciato prendere dalla foga collezionistica, da quell'impulso di portare a casa le meraviglie trovate in giro.

L'erbario è forse la forma organizzata di collezionismo che maggiormente risponde a questo impulso: permette di dare valore anche agli elementi più quotidiani e semplici tra quelli raccolti dai bambini: fiori, semi, foglie. Nell'erbario questi elementi si trasformano da "una foglia raccolta nel parco" a un oggetto da esaminare e catalogare, attribuendogli nome, caratteristiche, proprietà.

Tra foglie e fogli, scritto da Rossella Marcucci e Mariacristina Villani (con le illustrazioni di Valentina Gottardi) ed edito da Editoriale Scienza con la collaborazione dell'orto botanico dell'università di Padova, sta a metà tra un libro divulgativo e un vero e proprio erbario.

Nella prima pagina, a dire il vero, l'attribuzione alla seconda categoria è data per assodata, perché contiene uno spazio da personalizzare, che coinvolge già il bambino rendendolo protagonista: "Questo erbario appartiene a...".

Prima però di arrivare alle pagine dell'erbario vero e proprio, Tra foglie e fogli introduce il tema con un po' di divulgazione. Si parte dalla storia degli erbari, quelli scientifici e quelli arricchiti da illustrazioni fantasiose (i fan di Harry Potter vi troveranno l'origine della leggenda della mandragora), si spiega quale sia l'utilità degli erbari, si traccia la biografia dei grandi protagonisti della botanica, con un piccolo approfondimento sull'erbario di Padova.

Passando dalla storia alla scienza, arriviamo nel vivo della catalogazione: le pagine del libro raccontano in modo semplice e concreto i diversi tipi di pianta, le caratteristiche delle foglie, dei fiori e dei frutti, e infine arrivano le istruzioni su come raccogliere, pressare e seccare le piantine e come catalogarle nell'erbario.

Da qui in poi, il libro muta e diventa un vero e proprio erbario: sulla sinistra una scheda della pianta, agile ma ben articolata tra i suoi diversi elementi (fiori, foglie, semi e frutti), sulla sinistra lo spazio bianco da compilare e riempire con il proprio campione seccato (o, perché no, più di uno, perché di ogni pianta si possono raccogliere sia fiori che foglie, e in caso non siano troppo voluminosi anche i semi).

La rilegatura ad anelli del libro rende molto più pratica la sua gestione e un foglio trasparente divide la scheda stampata dai campioni raccolti, preservando da macchie la prima e mantenendo la visibilità dei secondi.

Le piante selezionate sono quelle comunemente presenti nei nostri giardini e parchi, così da un lato sarà più semplice e gratificante per il bambino costruire e completare il proprio erbario, dall'altro l'aspetto didattico troverà facilmente una sua concretezza, rendendo più utile e stimolante il lavoro e allenando il bambino all'osservazione.

Una proposta in più?
Se con l'erbario di Tra foglie e fogli i bambini si appassionano all'attività, potete provare a costruire un

fantaerbario

Attingendo a piene mani dalle tecniche rodariane di Grammatica della fantasia, invitate i bambini a unire, materialmente e mentalmente, due piante, creando innesti fantastici e immaginando le caratteristiche della nuova pianta sulla base di quelle dei suoi genitori genetici.

Nel pratrifoglio, ad esempio, si sfogliano le foglie anziché i petali. Si parte sempre da "m'ama", così si è sicuri che vada a finire bene. A differenza del suo genitore, stavolta, il quadrifoglio non porta molta fortuna.
 

Azione!

Se devo immaginarmi una parola che descriva questo libro, prima ancora di "magia", è questa
Azione come spirito del libro, così denso di avventura, di movimento, di pericoli scampati per un pelo, di cattivi da cui fuggire.
E poi "azione" come "Ciak, azione!", perché si tratta di un romanzo fortemente cinematografico, in cui l'occhio del narratore segue la protagonista come farebbe una macchina da presa.

La casa ai confini della magia, romanzo fantasy di Amy Sparkes edito da Terre di Mezzo, racconta la storia di Nove, un'orfanella costretta a vivere in un sottoscala con Taschino, capo (e sfruttatore) di una banda di orfanelli borseggiatori.

In questa vita frustrante e monotona, in cui l'unica gioia arriva dai libri di una vecchia e malandata biblioteca, Nove un giorno ruba un soprammobile a forma di casa, che si trasformerà una casa vera, una casa colpita da una maledizione e abitata da un mago, un troll e un buffo cucchiaio. E sarà lei, naturalmente, a doverli aiutare trovando il modo di rompere l'incantesimo.

La casa ai confini della magia non ha illustrazioni se non quelle, piccole, nelle intestazioni dei capitoli, ma non ce n'è bisogno. Senza indulgere troppo nelle descrizioni (è un libro d'azione, come dicevo prima), la prosa lascia i giusti indizi alla fantasia, affinché visualizzi chiaramente ogni scena.

È una narrazione che prosegue senza tregua, con pochissimi attimi di riflessione, concatenando uno dietro l'altro incantesimi e sorprese: la casa nasconde infatti innumerevoli segreti, alcuni comici, altri terrificanti, dal bagno che cambia posizione (una bella seccatura!), all'armadietto del the che trasfigura per un attimo tutte le persone presenti, dal giardino infestato ogni giorno della settimana da mostri diversi a rotazione alla biblioteca con i libri guerrieri.

È paradossalmente proprio quando, verso la fine, la tensione aumenta di livello e i pericoli crescono, che vediamo disvelarsi ed evolvere alcuni personaggi, talvolta in modo atteso, talvolta meno, dando un senso di compiutezza alla storia.

Tra una scena comica e una nonsense, momenti di tensione e momenti distensivi, La casa ai confini della magia scorre velocissimo, una pagina dopo l'altra, mantenendo sempre alto il livello di intrattenimento.

Cos'è l'amicizia per un bambino di due-tre anni, ancora quasi totalmente egoriferito?

Probabilmente un concetto vago che comprende persone, pupazzi, tempo felice e un confine molto labile tra gioco e realtà.

È un po' questo il mondo rappresentato da Polly Dunbar (quella di Pinguino) nella serie di libri dedicata a Tilly e i suoi amici, di cui Lapis ha appena pubblicato i primi due titoli: Ciao Tilly! e Pablo è felice. 

Tilly e i suoi amici vivono tutti insieme in un piccola casetta gialla.

Così, ancor prima del frontespizio, iniziano tutti i libricini della serie, e poi quella casetta la vediamo: da ogni finestra esce uno dei personaggi.

Ci ritroviamo catapultati poi in storie dal contenuto quotidiano e conosciuto e dai personaggi fantasiosi: Tilly fa quello che fa ogni bambina di due-quattro anni, ma immersa in un contesto corale, in cui ognuno dei suoi amici ha un ruolo e una diversa personalità: il coniglietto giocherellone, la gallina vanitosa, l'elefante ingombrante senza rendersene conto.

Ciao Tilly! mette in scena una giornata festosa: Tilly è seduta tranquilla a leggere, quando il coniglietto Tiptap la invita a suonare. A loro si uniscono tutti gli altri (in un tripudio di onomatopee, che i bambini amano sempre), poi c'è la merenda, poi si balla: la storia non segue un arco narrativo, è più un succedersi di piccoli eventi in cui il bambino si riconosce. 

In Pablo è felice si avverte una maggiore tematizzazione sui sentimenti e la gelosia: la storia inizia con Pablo il maialino che, seduto in braccio a Tilly,  si sente felice come non mai.

Anche gli altri animali che popolano la casa gialla sono impegnati, ognuno nella propria attività.

Gli amici si intromettono proponendo giochi e altre iniziative, ma Pablo sta bene lì, non si muove, perlomeno fnché tutti non decidono di fare altrettanto, e saltare in braccio a Tilly.

Pablo ci resta male e fa l'offeso, ma la situazione si risolverà da sola nel migliore dei modi.

Sembra di conoscerli già da molto tempo, gli amici di Tilly, e forse è perché qualcosa di molto simile ha già animato la nostra fantasia, da piccoli. È questa familiarità che rende superflua (almeno per l'età di riferimento dei libri) l'esistenza di una vera e propria narrazione: è il solo fatto di esserci, di fare ciò ogni bambino fa, a fare di questi personaggi una presenza amica.

Il nord Europa che immaginiamo, o anche quello che leggiamo da alcuni suoi autori di narrativa per adulti, quello freddo, malinconico, dalla natura feroce, fa decisamente contrasto con quello che ci portano i suoi splendidi autori di libri per bambini.

La norvegese Maria Parr ne è un esempio perfetto: i suoi romanzi comunicano divertimento, contatto con la natura e un rapporto con le figure adulte che, pur con le criticità del caso, è lontano dal nostro, in qualche modo più libero.

Cogliendo l'occasione di inserirli in formato audiolibro nella sua app Leggi e Ascolta (ve ne avevo parlato poco meno di un anno fa), Beisler ha da poco riedito due dei suoi titoli: il più famoso Cuori di Waffel e Tonja Valdiluce, due libri in cui spiccano protagoniste femminili forti, libere e dirompenti, ma mai superficiali, che un po' ricordano una tra i personaggi più famosi della letteratura nordeuropea, Pippi Calzelunghe.

Cuori di Waffel

Cuori di Waffel, in realtà, è narrato in prima persona da un bambino, Trille, ma è evidente che il personaggio chiave del libro non è lui, ma la sua migliore amica Lena: unica ragazza in una classe di maschi, ma sicuramente più "maschiaccio" di lui.

"Tra l'altro qui non abbiamo nemmeno lo spazio per un papà", proseguì la madre da sotto la motocicletta.

Lena non era d'accordo. Potevano fare ordine in cantina.

L'autrice coglie con rara sensibilità scorci di una logica che sfugge agli adulti, come quando Lena e Trille portano con sé Ricciola, sorellina di Trille:

Ricciola aveva lo stivale destro al piede sinistro e viceversa, quindi bisognava trascinarla su per le salite.

Un adulto avrebbe semplicemente scambiato gli stivali rimettendoli nel piede giusto, ma un bambino no, ed è in dettagli come questo che si annida la leggera profondità di questa scrittura. 

Tonja Valdiluce

E poi c'è Tonja Valdiluce: meno famosa del titolo precedente, Tonja ci ha in realtà travolto nella lettura portando con sé un vortice di emozioni e coinvolgendoci in un arco narrativo più solido e delineato rispetto a Cuori di Waffle.

Anche in questo romanzo emerge in modo preponderante l'animo del paese, la coralità di un'avventura e la solidarietà tra i personaggi, e anche in questo caso la superficie delle avventure e degli eventi ironici e divertenti poggia su un ampio strato di sensazioni e sentimenti sotterranei sul rapporto genitori-figli.

Al contrario di Lena, Tonja vive sola con il padre (la madre ce l'ha, ma lavora lontano e riesce a stare con loro soltanto per pochi mesi all'anno), in un paese, Valdiluce appunto, in cui mancano i bambini.

L'incontro con il lettore avviene ancora una volta in piena azione, mentre Tonja sfreccia giù da un pendio con i suoi sci, nella speranza di riuscire ad eseguire un salto mortale.

Il migliore amico di Tonja è l'anziano Gunnvald, suo complice nel costruire slitte potenti e nel contrastare il terribile Klaus Hagen, proprietario di un rigido campeggio salutista vietato ai bambini. Gunnvald nasconde un segreto che diventerà gradualmente il tema portante del libro e farà sì che la narrazione scenda in profondità negli animi, dipingendo la complessità di personaggi che non sono mai solo buoni o solo cattivi.

L'esuberanza di Tonja si legge nei suoi giochi, nella sua caparbietà, ma anche nel suo linguaggio fantasioso e colorato, come quando ricorda i bei tempi in cui il campeggio ancora non esisteva:

"Arrivavano bambini a litri [...] C'era solo da andarci e si raccoglievano bambini come mirtilli"

Così, tra misteri, incidenti, avventure, nuove amicizie e sentimenti che si esprimono attraverso il suono di un violino, non possiamo che fare il tifo per Tonja e per tutta Valdiluce, di cui leggendo riusciamo a percepire la magia.

A proposito: solo al termine della lettura mi sono resa conto che i risguardi nascondevano una mappa del paese e della valle. Era tutto esattamente dove lo avevo visualizzato nella mia mente. Anche questo significa essere ottimi narratori.

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