Quando nasce l'amore per la lettura?

Forse può nascere a qualsiasi età, però di una cosa sono certa: quando nasce presto, molto presto, quell'amore è legato strettamente al rapporto con mamma e papà. La nascita di questo amore è il tema dell'albo di cui vi racconto oggi.

La Oxenbury sa dipingere in modo straordinario il mondo dei bambini in un modo che i bambini sanno capire: con figure semplici su sfondi bianchi o minimali, poche parole che sono le stesse che un piccolo sente dentro di sé. 

In questa semplicità riesce ad essere particolarmente profonda nel cogliere le sfumature del sentire bambino, e allo stesso tempo molto moderna. Nel mondo di Tom e Pippo c'è solo un papà. 
Cosa significa? Non ha importanza.
Forse la mamma non c'è, forse è semplicemente da un'altra parte nel momento in cui si svolge la storia, ma in questo contesto appare del tutto naturale che sia il papà a prendersi cura del figlio (cosa che nel 1988, quando il libro è stato pubblicato, forse tanto scontata non era).

Un altro dettaglio solo apparentemente casuale: quel papà non è lì per il figlio. Solo nelle cattive opere di fiction i genitori sono sempre a disposizione. Lo vediamo leggere il giornale, con le gambe distese che comunicano relax. Per farsi leggere una storia, Tom lo disturba, lo distoglie dal suo momento. 

Il papà lo fa volentieri, certo, ma è un momento che si ritaglia tra altre cose da fare:

Al papà piace leggere il giornale, ma non gli dispiace leggere i miei libri con me.

E poi c'è Pippo, il pupazzo di Tom, a cui è Tom a leggere, e in questo rapporto si rispecchia quello tra il bambino e il padre, in una perfetta rappresentazione simbolica di tutti i sentimenti in gioco, tra il piacere e la fatica di leggere.

C'è un'ironia sottile nel finale, in Tom che dopo un po' si stufa di leggere per Pippo, una velata battuta che dà profondità all'albo e lo rende godibile anche da bambini più grandi di quelli (di 1-2 anni) a cui di norma si indirizzerebbe.

Il papà legge a Tom, Tom legge a Pippo: nella fatica di leggere, si trasmettono amore e relazione.

È nato un nuovo, piccolo lettore.

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A volte penso che quando cerchiamo storie di sopravvissuti all'Olocausto lo facciamo non tanto per vedere quanto l'umanità abbia saputo scendere negli abissi della non-umanità, ma al contrario, per vedere come anche nella disumanità più profonda si possa trovare un lume di speranza.

Sì, perché le storie di sopravvissuti sono quasi sempre storie di solidarietà, di resistenza collettiva, di un fuoco mantenuto vivo da una scintilla, soffiandoci sopra tutti insieme.

La bibliotecaria di Auschwitz, graphic novel sceneggiato da Salva Rubio e illustrato da Loreto Aroca, edito da Il castoro con la traduzione di Francesco Ferrucci porta esattamente questo: una luce che rischiara le tenebre più profonde dell'Olocausto, una luce tenuta accesa non da un singolo, ma da un gruppo di persone temerariamente attaccate alla vita.

La bibliotecaria di Auschwitz è tratto dall'omonimo romanzo di Antonio Iturbe, a sua volta ispirato alla storia vera di Dita Kraus, un'ebrea che da Praga fu deportata ad Auschwitz in quello che fu un caso unico nel panorama dei campi di sterminio: il cosiddetto "Campo per famiglie".
Qui i detenuti erano trattati in modo apparentemente più umano: le famiglie non venivano separate, non si rasavano i capelli e vi era qualche piccolo privilegio; il tutto allo scopo di creare una realtà di facciata da mostrare al mondo, ad esempio in occasione della visita del Comitato internazionale della Croce Rossa. Piccole concessioni, queste, che poco toglievano al dramma vissuto dai detenuti, che dovevano sopportare torture fisiche e psicologiche e, consci della loro condizione privilegiata, sapevano che a essa sarebbe seguito un destino ben peggiore non appena quel loro ruolo di facciata non fosse più servito. 

Passando dalla Praga delle prime pagine al campo di sterminio, i colori si fanno cupi, le inquadrature più strette e opprimenti, e gli sguardi disegnati ci lasciano penetrare il terrore, la speranza, la precarietà, il lutto, la disperazione, le emozioni forti e terribili che hanno segnato la vita di questa ragazza, oggi 93enne, che ha attraversato l'orrore e l'ha saputo vincere, per poi darcene testimonianza.

Le ultime pagine del volume sono dedicate a un dossier storico.
Senza nulla togliere alla fiction, credo che su questo tema sapere che si sta leggendo una storia vera dia all'opera un valore più profondo, e il desiderio di approfondire, capire fino in fondo ogni passaggio uscendo dal punto di vista limitato della protagonista per guardare il quadro dall'esterno diventi una necessità improrogabile.

A tanti anni di distanza da quell'orrore non ci resta che questo: delle storie da raccontare per non dimenticare, e la consapevolezza che le storie possono salvarci la vita.

PS: Per chi, come me, leggendo questo graphic novel, senta il bisogno di conoscere ancora meglio la storia di Dita, c'è anche la sua autobiografia, oppure il romanzo del marito, che (come il graphic novel racconta) Dita ha conosciuto proprio nel Campo per famiglie di Auschwitz.

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Il titolo richiama atmosfere notturne, forse un po' noir, sicuramente arricchite da qualche elemento misterioso. E in effetti è così, anche se in un certo senso non lo è.

Mezzanotte e cinque, infatti, non è un orario, ma il nome del protagonista di questo romanzo di Malika Ferdjoukh, edito da Camelozampa con le illustrazioni di Eleonora Antonini.  È un ragazzino di dieci anni, un vagabondo che passa le sue giornate tra le strade di Praga con la sorella Bretella e il suo migliore amico Emil, e il suo curioso soprannome deriva da uno strano tatuaggio che sembra un orologio le cui lancette indicano proprio quell'ora. 

Ma non è questa la sola Praga che ci racconta il libro. Le pagine ci trasportano con grande efficacia in una città dell'800 che sembra lo scenario perfetto per una favola (e chi ha visitato Praga sa che è davvero così) e in una realtà sociale fatta di grandi contrasti, dove i nobili quisquiliano di cose futili e le persone umili soffrono la fame.

I dialoghi e le descrizioni della Praga nobiliare, grazie anche alla deliziosa traduzione di Chiara Carminati, mantengono un certo manierismo che li rende al tempo stesso aristocratici e ironici. Ritroviamo il vezzo di alcuni termini desueti come "martingala", ma anche commenti arguti, che dietro un tono di voce aristocratico celano una sfumatura irriverente:

La principessa Daniella svenne seduta stante: infatti, benché fosse di origine spagnola, osservava a meraviglia le usanze della corte di Boemia.

Più ruspante è l'altro lato della medaglia, che pullila di annotazioni divertenti più dirette, come quelle sullo stato di pulizia dei bambini, così ricoperti di sporcizia da non lasciar intuire né il colore della pelle né quello dei capelli. La banda di Mezzanotte e cinque sembrerebbe uscire da un'opera di Dickens, se non fosse circondata da un'aura di allegria che emerge nonostante le loro preoccupazioni quotidiane per il sostentamento.

Ah, sì, e poi c'è la trama, che nasce dalla scomparsa di una preziosa collana della principessa, per poi continuare con il suo avventuroso ritrovamento. Mezzanotte e cinque è un romanzo scorrevole e non troppo lungo (e, dettaglio non trascurabile, stampato in font ad alta leggibilità), ma non banale, in cui ogni piccolo trascurabile dettaglio trova alla fine un suo senso; è una storia "di Natale" in cui il bene vince, ma non nel modo più prevedibile, e in cui il valore di una collana è meno importante di quello della verità, della libertà e dei sentimenti autentici.

Tra ironia e siparietti leggeri, Mezzanotte e cinque si noda in un intreccio di misteri, scoperte e sorprese che tiene fede alle atmosfere suggerite da un titolo che in realtà non voleva dire questo, ma lo dice ugualmente benissimo.

Il telefono senza fili è un gioco divertente e a suo modo istruttivo sul funzionamento della comunicazione e del rumore e delle tante sfumature tra verità e bugia.

Riflettere su come un messaggio non arrivi necessariamente così come intendevamo trasmetterlo non è cosa semplice: perfino molti adulti danno per scontato il contrario. I bambini piccoli, poi, che ancora non riescono bene a distinguere l'altro da sé, pretendono che l'adulto capisca qualcosa anche solo perché l'hanno pensata.

Ho sentito dire che… di Mariapaola Pesce, illustrato da Martina Tonello e edito da Terre di Mezzo porta questo meccanismo in un mondo di animali più o meno antropomorfizzati, per darne un esempio efficace e a portata di bambino.

Tutto nasce dalla considerazione del postino piccione, che da un po' di tempo non vede in giro la talpa.

Questa semplice constatazione si trasforma nell'ipotesi del topo, che immagina che la talpa sia partita.

Ma l'ipotesi, come spesso accade, diventa certezza al passaggio successivo, e la dinamica si ripete, animale dopo animale, bocca dopo bocca, fino a creare una storia completamente fittizia che vede la talpa prima coinvolta in un furto e poi vincitrice della maratona di New York e non solo.

Il meccanismo, solo apparentemente semplice, non è immediato per un bambino (può aiutare qualche commento del genitore / lettore), ma il ritmo dell'albo e la ripetizione, scena dopo scena, di uno stesso schema sia testuale che visivo, aiutano a coglierne il senso.

Ogni doppia pagina ospita sulla sinistra l'animale che dà la notizia, sulla destra il suo interlocutore, che la amplifica creando una nuova ipotesi. 

Ancora a destra, troviamo un terzo animale, un semplice ascoltatore, che diventa però protagonista della trasmissione del nuovo messaggio nella pagina successiva.

Lo sentite anche voi questo profumo?
No, non quello di aghi di pino, e neanche quello di biscottini di pan di zenzero.

Quell'altro, ecco: profumo di ferie!

Ma prima di darvi appuntamento al 2023, ci vuole proprio un bel libro di Natale!

A farmi da testimone dello spirito natalizio quest'anno è Che pasticcio, Mr. Alce!, un romanzo dei tedeschi Andreas Steinhöfel (autore) e Katja Gehrmann (illustratrice), pubblicato da Terre di Mezzo, che si colloca, come altri titoli di cui vi avevo parlato, su una delle soglie più delicate di questo periodo dell'anno: quella tra il credere o non credere a Babbo Natale.

La situazione è questa: il protagonista e voce narrante del libro, Bertil, non ci crede più, e così, quando un alce piomba dal cielo direttamente nel loro salotto, sfondando il soffitto, si trova a dover mettere in discussione le proprie convinzioni, insieme alla sorella Kiki, che con spirito scientifico prende appunti su ogni cosa.

Già, perché mr. Alce non solo sa parlare correttamente la sua lingua, ma racconta anche ai bambini di essere un alce di Babbo Natale.

Alce? Sì, alce. Perché Babbo Natale – scopriamo – usa le renne, più leggere e veloci, durante la notte della vigilia, ma nelle sere precedenti, per testare la slitta, si affida agli alci.

Babbo Natale in persona (un ometto più burbero del previsto) verrà poi nella casa di Bertil e Kiki a reclamare il suo alce, e finirà in un pasticcio dal quale la famiglia umana saprà tirarlo fuori, salvando lo spirito natalizio. Nel frattempo, però, viviamo una serie di avventure e di equivoci nati dal tentativo della famiglia di Bertil e Kiki di nascondere mr. Alce e ci godiamo una narrazione a tratti umoristica, a tratti più intimista.

Ci fa ridere la descrizione del sedere dell'alce incastrato nel soffitto, e ci riconosciamo nei bambini che chiamano "per nome" i loro mobili:

In una grandinata di tegole e mattoni, una cosa enorme e marrone atterrò su Søren, mandandolo in pezzi. Søren era il nostro tavolino dell'Ikea. Le candele dell'avvento e i biscotti natalizi al cocco che c'erano appoggiati sopra fecero la stessa fine.

Ridiamo del carattere orgoglioso di mr. Alce e delle sue bizzarre abitudini, o della cultura enciclopedica di Kiki:

"Ma gli alci possono volare?" domandò poi dubbiosa [la mamma].
"No", rispose Kiki, "Così come non possono fare trekking, immersioni o giocare a tennis. E nemmeno parlare."
Come se avesse atteso proprio quel momento, l'alce aprì gli occhi: "Ti sbagli, bambina!" bofonchiò. "Io parlo ben cinque lingue, e tutte correttamente!"
"Sarà", ribattè Kiki impassibile. "Ma con un fortissimo accento americano!"

La prosa è leggera e briosa e le illustrazioni di Katja Gehrmann allegre e ironiche (noi l'avevamo già apprezzata in I cavallucci marini sono esauriti).

Ma tra una risata e l'altra ascoltiamo anche i desideri più profondi dei personaggi: quello di mr. Alce di essere protagonista della grande notte di Natale, o quello di Bertil di rivedere i suoi genitori separati di nuovo insieme.

È in questi desideri che si dirime nel romanzo la "questione Babbo Natale": i regali li comprano i genitori (questo, va detto, viene dichiarato in modo piuttosto esplicito), ma è Babbo Natale che pensa ai desideri più veri, quelli più importanti.

Un romanzo un po' overpromising, forse, che dà a Babbo Natale poteri un po' eccessivi, ma in fondo tutti noi vogliamo credere che, almeno a Natale, tutto sia possibile.

Credo che poche cose diano più sicurezza, nell'età avanzata, che sapere che la propria vita è stata piena e significativa.

È questa la sensazione che ci dà il signor Filkins, protagonista di questo libro, che è anche un po' un alter ego del suo celeberrimo autore, Quentin Blake.

Pochi giorni fa, il 16 dicembre 2022, Quentin Blake ha compiuto 90 anni, nei quali ha dato alla letteratura per l'infanzia un contributo gigantesco. Noi lo amiamo soprattutto per le illustrazioni dei romanzi di Roald Dahl, così perfette in quell'apparente imperfezione dei tratti e in quella sottile ironia che sottendono, ma nella sua lunga carriera ha illustrato innumerevoli opere, di molte delle quali è stato anche autore.

Il signor Filkins nel deserto, edito da Camelozampa, suona molto come un meritato omaggio a sé stesso, o meglio ancora come un messaggio che Quentin Blake si sente di trasmettere, giunto a questo traguardo.

Il cammino non sarà semplice, perché si troverà ad affrontare terribili mostri dai nomi esilaranti, come il Cianfrusaglio (bellissima traduzione di Luigi Berio dell'originale Clutterbunk).

Filkins non ha spade, né poteri straordinari, ma possiede armi ancora più potenti: la sua saggezza, che gli dice quando è il momento di nascondersi e quando è quello di continuare, e la sua gentilezza, che non gli permette di lasciare indietro nessuna creatura, nemmeno il terribile Zagoberto, che giace a terra in difficoltà.

Sarà proprio questo gesto altruistico a permettergli di arrivare a destinazione.

Il signor Filkins nel deserto è una storia breve ma molto ricca, con un ritmo e una scansione perfettamente equilibrati, che racchiude e rappresenta lo spirito di Blake: un certo  umorismo, la leggerezza con cui prendere la vita, la gentilezza verso gli altri e la giustizia, come chiavi per fare la scelta giusta.

Siamo abituati a pensare ai bambini come degli esseri in rapporto idilliaco con la natura.

In realtà, se solo abbiamo visto un bambino libero di giocare nella natura (o se siamo stati quei bambini) sappiamo bene che l'istinto primario non è quello di coesistere in armonia, ma quello di sperimentare, spesso in modo poco rispettoso: strappare, tagliare, calpestare. Ma è quella sperimentazione che porta poi a una comprensione più profonda e concreta.

La penna così sensibile di Bruno Tognolini lo racconta con magia e autenticità allo stesso tempo in Angeli, lucertole, bambini dappertutto, il suo primo libro pubblicato da Fatatrac nel 1992 e oggi riproposto da Camelozampa in una nuova edizione impreziosita dalle immagini di Giulia Orecchia, che con la loro vivacità si accordano così bene alla prosa dell'autore.

Quel rapporto non sempre idilliaco tra bambini e natura è visibile fin dal secondo racconto della raccolta, in cui bambini e lucertole si fanno guerra. I bambini, armati di sassi, cercano di colpire i rettili, finché uno dei piccoli umani non capirà che è molto più divertente correre insieme a loro.

Ma è un percorso che passa necessariamente attraverso la violenza, che poi rivela il suo lato peggiore, smuove sensi di colpa e una coscienza più attenta ai propri gesti.

Il mondo in cui si muovono i protagonisti di Angeli, lucertole, bambini dappertutto è quello del cortile, dove la noia è la molla creatrice di nuovi giochi e nuove osservazioni, e la cifra stilistica sta in equilibrio tra realismo e magia. Sono credibili i bambini nei loro soprannomi, nei loro giochi e nei loro gesti, nel loro trasformare un lancio di sassi in una vera e propria guerra, un gioco simbolico crudele ma epico.

Accanto ad essi, le lucertole hanno pensieri, intuizioni e organizzazioni sociali umane, si muovono compatte contro "il nemico", danno un nome a ogni bambino in base alle sue caratteristiche. Sono le lucertole viste con gli occhi dei bambini, che le elevano a compagne di scontro e di gioco alla pari.

Tutto il libro naviga su questo sottile e affascinante equilibrio tra mito e realtà, tra moscerini che potrebbero essere angeli, tartarughe autorevoli e personaggi pittoreschi come la suora straniera che sta dalla parte dei piccoli.

Se il percorso iniziale è tortuoso, alla fine quell'alleanza tra animali e bambini si crea, ed è così solida da sostenere una battaglia più impostante: quella contro gli adulti che vogliono distruggere il cortile per trasformarlo in un grande parcheggio.

I racconti, tra loro indipendenti, si intrecciano riproponendoci gli stessi personaggi colti in momenti diversi, come un volo d'uccello sulla vita di quel cortile, dove l'incanto è quotidiano, perché è negli occhi di chi gioca.

Volano nello spazio, salvano vite, riescono a vedere cose piccolissime o a scoprire animali esistiti milioni  di anni fa: si può proprio dire che gli scienziati siano un po' dei supereroi!

Ma sapranno costruirla una macchina del tempo?

Ecco: è questo il fulcro di Scienziati supereroi, albo a fumetti di Saskia Gwinn con le illustrazioni di Ana Albero, edito da Editoriale Scienza, in cui pagina dopo pagina una mamma spiega al figlio i mestieri della scienza.

Il percorso è, si può dire, molto naturale. Tutto nasce dalle curiosità e dalle domande del bambino, domande credibili alle quali la manma risponde raccontando storia e mansioni dei diversi professionisti della scienza.

Ogni doppia pagina è dedicata a uno scienziato diverso: si parla di paleontologi, meteorologi, botanici, geologi e così via, e lo si fa in termini semplici, con un titolo che richiama azioni immediate e facili da capire ("Gli scienziati collezionano pietre", "Gli scienziati trovano i dinosauri"...).

La pagina ospita poi fumetti che vanno ad approfondire diversi aspetti e curiosità della professione in questione: pochi riquadri per presentare un personaggio famoso in quel campo e alcune delle mansioni: quasi un catalogo di professioni, pensate per essere d'ispirazione per il piccolo lettore.

 Alla fine di ogni doppia pagina, una nuova curiosità del bambino apre la strada alla professione successiva.

C'è poi un piccolo tormentone: quello dei viaggi nel tempo, sui quali il bambino continua a interrogarsi: gli scienziati saranno capaci di farli? La domanda riceverà una parziale risposta, ma serve soprattutto a elevare il lavoro nella scienza a modello quasi eroico, a fonte di ispirazione.

Perché gli scienziati, come spiega il protagonista, possono salvare il mondo, e allora è chiaro: sono anche loro un po' dei superereoi.

Vi vedo che girate tra gli scaffali della libreria con in mano la lista dei figli dei vostri amici, e sperate di aver azzeccato le età di tutti (confesso: io li ho segnati su Excel con la data di nascita, per non sbagliarmi) e nel frattempo vi chiedete "ma ce l'avrà già, questo libro?".

Almeno su quest'ultimo punto, un buon metodo (certo, non infallibile) per non sbagliare c'è: scegliere tra i libri usciti da poco, e che magari non sono stati proprio dei protagonisti nelle classifiche di vendita. E allora, per darvi qualche spunto, ho raccolto dieci proposte non troppo mainstream tra i libri usciti nel 2022 o a fine 2021. E se un libro non basta, vi aggiungo qualche consiglio a tema.

Prego.

Caro Mr. Henshaw

Altro che commenti e like all'influencer di turno: qui c'è un bambino che scrive delle lettere nientemeno che al proprio scrittore preferito, raccontando il proprio desiderio di scrivere ma anche il proprio dolore per un padre assente.

Un romanzo epistolare in cui ritrovare il gusto d'altri tempi per la corrispondenza, ma anche degli spunti di riflessione interessanti sul senso della scrittura.

Dai 9 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: un set di carta da lettere.

Rapimento in biblioteca

Il potere dei libri, della cultura, diventa un romanzo in cui una bibliotecaria rapita si salva grazie la magia delle storie.

Un racconto del 1979 (da poco ripubblicato), ma sempre attuale, ricco di azione, di umorismo, di personaggi divertenti. 

E in più ci sono anche le illustrazioni di Quentin Blake.

Dai 7 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: un ex libris personalizzato.

Ellen e il leone

Una serie di racconti di Crockett Johnson che attraverso il rapporto tra una bambina e il suo leone di pezza analizzano il mondo della fantasia, del gioco simbolico, degli amici immaginari.

Una raccolta preziosa da scoprire attraverso la lettura condivisa, nel passaggio dall'albo illustrato alla narrativa.

Dai 4 anni - qui la mia recensione completa. 

Da regalare insieme a: un leone di peluche, ovviamente.

 Il sasso dal cielo

Il genio di Jon Klassen si esprime qui in un racconto a capitoli che unisce nonsense, umorismo e grandi domande fondamentali: qual è il mio posto? Che ci faccio qui?

E perché c'è un sasso che sta cadendo dal cielo?

Dai 4 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: un binocolo per bambini, per controllare cosa arriva dall'alto.

Piume in libertà

Anche questo romanzo (snello, adatto ai primi lettori) trae un grande vantaggio espressivo dal tratto illustrativo di Quentin Blake.

Ma a conquistare il lettore è anche la costruzione dei protagonisti: galline ingenue e pasticcione che riescono a lasciare un messaggio animalista senza pedanteria, ma con parecchio e ben riuscito umorismo.

Dai 7 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: una cena a base di hamburger vegetali.

Il mio asinello Benjamin e io

L'irresistibile attrattiva delle fotografie, che permettono una facile immedesimazione nella piccola protagonista e una storia semplice, ma ricca di fascino, che ha a che fare con un asinello e l'incantevole scenario dell'isola di Rodi.

Dai 3 anni - qui la mia recensione completa. 

Da regalare insieme a: un giro su un asinello o su un pony.

Un giorno nella vita del mondo

Un albo divulgativo completamente sui generis, in cui sono gli oggetti stessi dell'osservazione (piante, animali, fenomeni naturali) a parlare in prima persona, e a fumetti.

Formato, linguaggio e immagini sono perfetti per catturare la curiosità anche dei più restii alla lettura. 

Dai 6 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: il suo primo microscopio.

Edward vuole un cavallo

Ritorniamo indietro nel tempo, ma con un albo attualissimo, con il candore di un bambino che vuole un cavallo come animale domestico ed è deciso a fare di tutto per cercarlo.

Trasparente, allegro, con uno stile illustrativo e grafico moderno e pieno di fascino, è una piccola, bella storia in cui immergersi. 

Dai 4 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: un giro in cavallo (scusate, sono ripetitiva).

 Il cane in cerca di un nome

Una lettura piacevole e coinvolgente, dallo stile originale, per raccontare senza lasciare spazio alla malinconia l'incontro di due solitudini: quella di un cane che nessuno vuole comprare e quella del proprietario del negozio di animali. 

Dai 7 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: un cucciolo preso da un canile (lo so: sto esagerando).

Temporali (oppure Temporali)

Un esperimento letterario senza precedenti: due libri che sono lo stesso libro, uno raccontato nell'ordine dell'intreccio, uno nell'ordine cronologico dei fatti.

Il tema? I viaggi nel tempo e la possibilità di cambiare il proprio e l'altrui destino. 

Dagli 11-12 anni - qui la mia recensione completa.

Che cosa curiosa: riguardando questo elenco noto che ben sei sui dieci libri che ho scelto tra le uscite di quest'anno non sono affatto nuovi, ma riscoperte di vecchie opere, riedite dopo molto tempo o portate in Italia per la prima volta.

Credo sia un segno del fatto che le belle storie non hanno tempo (e se ce l'hanno, ci si può viaggiare attraverso). Proprio come il Natale.

PS: Se non vi interessa particolarmente acquistare le ultime novità ma preferite delle idee regalo più generiche, potete sempre dare un'occhiata ai miei consigli del 2021, a quelli del 2020 o alla prima "guida ai regali" del blog.

Non capita spesso, ma a volte ti imbatti in quegli incipit che ti fanno capire subito che quel libro ti piacerà.

Con Il cane in cerca di un nome di Joël Egloff, illustrato da Gaëtan Dorémus e edito da Lupoguido, è stato così. Sentite qua.

Potrei cominciare col dire che sto per raccontarvi la storia del cane Tobia, o di Buddy, o persino di Sir Hamilton Maspet. Sarebbe un bell'inizio. Ma il cane di cui vi vorrei parlare non si chiamava né Tobia né Buddy e neanche Sir Hamilton Maspet; anzi, devo confessarvi che purtroppo il suo nome non lo sapevo. Non lo sapeva nessuno, semplicemente perché non ne aveva uno. 

Si avverte subito la voce personale e riconoscibile dell'autore che dà la sua impronta alla storia, ed è un'impronta gradevole e coinvolgente, frutto di una scrittura non banale, ma anche di un lavoro di traduzione accurato e ben riuscito (brava Gabriella Tonoli!).

È un libro perfetto anche per essere letto ad alta voce, perché il suo tono non stanca, incuriosisce e mantiene desta l'attenzione.

Caso curioso. Da poche settimane avevo finito di leggere ai bambini Abbaiare stanca di Pennac, e al Piccolo D, ascoltando questo romanzo, non sono sfuggite le analogie: come nel libro di Pennac, anche in  Il cane in cerca di un nome si parla di un cane chiamato Il Cane (Le Chien in lingua originale), e anche Il Cane di Pennac desidera tanto una famiglia. Considerando l'origine francese di entrambe le opere, è difficile pensare che non ci sia stata almeno una contaminazione di pensiero.

Le analogie, però, non vanno molto oltre questi aspetti superficiali.

Se il romanzo di Pennac lavora sugli istinti, gli odori, le sensazioni dell'essere cane, la storia di Il cane in cerca di un nome (oltre ad essere di più semplice lettura) è molto umana, tanto che si può dire che il protagonista, insieme a Il Cane, sia il signor Ciarla, proprietario del negozio dove Il Cane è messo in vendita.

È proprio dall'incontro delle loro due solitudini e delle loro peculiarità, che li rendono in qualche modo estranei al resto dei loro simili, che scaturisce la trama del romanzo. L'assenza del nome del cane non è solo la mancanza di un modo per chiamarlo, ma è la mancanza di un suo posto nel mondo.

Così i due si accompagnano a vicenda nel trovarlo, questo posto, che abbia la forma di un padrone con cui crescere o di una donna con cui passare la vita. Eppure, mentre racconta di solitudini e sentimenti di inadeguatezza e di ricerca dell'identita, Joël Egloff non perde mai quella sua voce così brillante, leggera e ironica che abbiamo letto nell'incipit.

E chi in qualche modo è ancora alla ricerca del proprio nome, si sentirà compreso, ma anche sollevato dalla levità di questa storia.