Non so quale sia la top ten dei sogni dei ragazzini di oggi, ma credo che in classifica ci sia ancora, così come negli anni '80 e prima ancora, quello di diventare calciatore.

Uno a zero palla al centro è uno di quei romanzi da leggere per alimentare la speranza dei ragazzi in quelle fortuite combinazioni che capitano per caso ed esaudiscono un sogno (un po' come quando da piccola speravo che atterrassero nel mio giardino i gattini di Creamy, ma più credibile). 

È la storia di Luke, il protagonista, e dell'amico Jamy, il cui padre si occupa della manutenzione del campo della squadra locale e che svela al figlio che la nazionale inglese terrà un allenamento segreto proprio in quello stadio.

Con qualche stratagemma Luke riesce a marinare la scuola e a presentarsi con l'amico sul campo, dove i due possono coronare il sogno di vedere i loro campioni allenarsi dal vivo e, presi in simpatia dal mister, addirittura giocare con loro.

L'infrazione di Luke, insomma, dà i suoi frutti, anche se il mister non mancherà di sottolineare quanto lo studio sia importante e alla fine la madre di Luke scoprirà tutto.

Le illustrazioni accompagnano il testo come una presenza delicata e minimale, lasciando spazio all'immaginazione. La trama rientra nell'universo dell'improbabile, ma non dell'impossibile. Tutto procede fin troppo liscio e la disponibilità del mister a coinvolgere i due ragazzi, così come ciò che accadrà durante lo svolgersi della partita, sembrano più un sogno ad occhi aperti che una realtà credibile.

Ma i sogni vanno così, e questo è uno di quelli a misura di ragazzino, proprio come questa lettura, pensata da Biancoenero per i primi lettori, con una prosa semplice, un font ad alta leggibilità e un'impaginazione ariosa che rende la lettura più fluida.

Uno a zero palla al centro è una buona soluzione per avvicinare alla lettura autonoma i piccoli appassionati di pallone (sono sicura che ne conoscete qualcuno anche voi).

Non è un animale che si trova spesso nella narrativa, il fennec.

Eppure ha in sé qualcosa che lo rende un perfetto abitante della nostra immaginazione: sarà il suono inconsueto del suo nome, il taglio obliquo dei suoi occhi che gli dà uno sguardo elfico, o forse le grandi orecchie, quasi caricaturali.

Della Passarelli lo ha reso protagonista, nel 1994, di un romanzo, Teneré, riedito ora da Sinnos con le illustrazioni di Asia Carbone.

Pur narrato in terza persona, Teneré raccoglie due voci: quella del piccolo fennec che dà il nome al libro e quella di Matteo, un bambino italiano in vacanza in Tunisia con mamma e papà.

Il romanzo inizia proprio alternando i loro due punti di vista ed entrando subito nel profondo dei loro pensieri: il piccolo fennec triste, rimasto senza madre,  vuole fuggire dallo zoo dove è rinchiuso, e Matteo, un po' annoiato,  si rifuita di entrare in quello stesso zoo con i genitori per non vedere gli animali chiusi in gabbia.

Le illustrazioni di Asia Carbone ci mostrano un cucciolo tenero e spaurito, che però è anche un animale fiero della propria identità e della libertà che vuole conquistarsi.

Matteo, con i suoi grandi occhi che vedono dove molti adulti non arrivano, lo comprende, lo accoglie nella sua fuga, lo nasconde nel suo zaino e lo aiuterà a ritrovare il proprio ambiente naturale dove crescere tra i suoi simili. 

La voce di Tenerè pervade il libro: nonostante la narrazione sia in terza persona, i protagonisti vengono spesso chiamati con gli appellativi che dà loro il piccolo fennec, che basso com'è coglie con lo sguardo soltanto la parte inferiore degli umani. I genitori di Matteo diventeranno così Gambe Magre e Scarponi Grossi, mentre il bambino, che si abbassa alla sua altezza e lo tratta da pari, sarà Occhi Grandi.

Nonostante qualche perplessità, i genitori di Matteo accettano e comprendono (fin troppo facilmente!) il suo desiderio di aiutare il fennec, e lo accompagnano in un viaggio ricco di atmosfere, colori e profumi d'Africa, in fuga da Faccia Lunga, il terribile guardiano dello zoo, e inseguendo il mistero del Roumi, leggendario straniero che vive nel deserto, la cui figura è stata ispirata da una storia familiare dell'autrice, riportata in appendice.

Teneré  è una storia di culture che si incontrano, di esplorazione, di rispetto per la natura, ma soprattutto è una storia che si percepisce a livello sensoriale, nei piatti speziati, nel calore del sole, nei colori vivi e caldi di una Tunisia in cui pagina dopo pagina ci si ritrova immersi.

Alzare la cornetta, comporre un numero a memoria o copiandolo da un vecchio foglietto, chiedersi se dall'altro lato c'è qualcuno o se la casa è vuota e chi, della famiglia, risponderà: sono sensazioni che gradualmente vanno sparendo, relegate alla nostra memoria, mentre l'uso dei telefonini rimpiazza quello della linea fissa.

Ritroviamo questa atmosfera in  Il grande caos dei telefoni, un racconto dell'inglese Sally Nicholls, illustrato da Naida Mazzenga per la collana Zoom di Biancoenero edizioni.

Si tratta di un racconto corale, ispirato a una storia vera accaduta in Inghilterra: a seguito di un temporale, le linee telefoniche di un paesino si sono guastate e, nel riattivarle, qualcosa è andato storto e sono state confuse tra loro in modo tale che, chiamando una persona, rispondeva un'altra.

La forza del racconto risiede nei ritratti dei diversi personaggi coinvolti, ognuno con un suo diverso approccio al telefono: c'è Margaret, attiva nell'organizzazione di fiere ed eventi, che riceve moltissime telefonate di lavoro, Will, bimbo monello i cui genitori ricevono sovente telefonate di protesta, Jai e Aditi, amici che si sentono spesso al telefono, l'anziana Emily che invece di telefonate ne riceve pochissime e Arthur, appena trasferito, che ancora non conosce nessuno che lo possa chiamare.

Quello che accade al villaggio si trasforma in un'esercizio globale di empatia e di solidarietà: ognuno dei personaggi si ritrova nei panni di qualcun altro, e lo stato di necessità genera soluzioni creative di cooperazione e condivisione, tanto che, come spesso accede nelle situazioni che più ci mettono alla prova, alla fine i protagonisti saranno quasi dispiaciuti di tornare alla solita routine.

Il racconto, scritto in font ad alta leggibilità, con frasi corte e semplici nella sintassi, è adatto ai primi lettori che ancora non hanno confidenza con romanzi più articolati e complessi, e porta loro un sapore di coralità e di solidarietà che oggi purtroppo ci appare un po' démodé, come un telefono fisso.

Vi ritroviamo, insieme a uno stile pittorico delicato ma materico e ricco di texture, uno dei temi più cari all'autore: l'importanza dei sognatori. Questa volta, però, la narrazione contiene anche una nota umoristica che nasce da un rapporto non lineare tra testo e immagini e aggiunge alla poesia di Lionni un tocco più vivace.

Un uovo straordinario narra la storie di tre rane dalle forme antropomorfe:

Sull'Isola dei Sassolini vivevano tre rane:
Marilyn, August e una terza che era sempre da qualche altra parte.

È questa terza rana, Jessica, la vera protagonista del gruppo: un'esploratrice che ama spingersi oltre, un animo osservatore che sa stupirsi delle piccole cose, un'entusiasta che di fronte alle cose più semplici esclama "Non è straordinario?".

Un giorno Jessica porta a casa un ciottolo che le sembra diverso dagli altri. Marilyn, "che sapeva sempre tutto di tutto" le spiega che si tratta di un uovo, un uovo di gallina. Come le altre, anche Marilyn non ha mai visto un uovo di gallina, ma "ci sono cose che si sanno e basta".

Quando l'uovo si schiude, il lettore vede nelle immagini il nuovo nato: un coccodrillo, evidentemente, ma le rane continueranno a chiamarlo gallina. Con le rane, il coccodrillo imparerà a nuotare, vivrà alcune avventure, e infine ritroverà sua madre, ma mai verrà messa in dubbio la sua identità di gallina. 

All'apertura dell'uovo, si apre anche la spaccatura tra immagini e testo: la voce narrante, sebbene esterna, prende il punto di vista delle rane e continuerà fino all'ultima pagina a chiamare l'animale "gallina".

L'ode alla fantasia, al desiderio di esplorare, alla capacità di meravigliarsi, in Un uovo straordinario si affianca a questo piccolo gioco che l'autore instaura con il lettore, rendendolo complice dell'autoinganno delle protagoniste, incantato dalla loro capacità di accogliere un animale tanto pericoloso e divertito dalla loro ingenuità.

Non c'è giudizio nell'albo, l'errore delle rane non viene ridicolizzato ma accolto: è in fondo foriero di un'esperienza nuova e appagante. Un uovo straordinario ci mostra tutto ciò che conta, sugli errori: la capacità di sorriderci sopra e quella di trarne qualcosa di buono.

In I cavallucci marini sono esauriti, albo scritto (forse non a caso) nel 2020 e pubblicato in Italia da Babalibri, Constanze Spengler e Katja Gehrmann (illustratrice) costruiscono una divertente iperbole partendo proprio da questa situazione ormai fin troppo comune.

Il papà lavora in casa e il figlio lo incalza perché vorrebbe giocare con lui.

Pur di trovare un po' di pace, il papà (un uomo occhialuto, magro e dall'aspetto mite, si direbbe un po' geek), cede a un desiderio a lungo espresso dal bambino e lo lascia andare a comprarsi un animale da compagnia.

 

L'escalation si svolge con il tacito assenso del papà che, impegnatissimo nel suo lavoro, si limita a dire dei "sì" alle domande del figlio, senza ascoltarle davvero. Per fortuna, quando il papà concluderà finalmente il suo lavoro e si troverà di fronte ai nuovi ospiti in casa, saprà prendere la cosa con allegria.

Edito da Camelozampa e dedicato a Greenpeace,  L'erbaccia ha innanzitutto l'impronta di Blake, che per me è prima di tutto l'illustratore di Roald Dahl, e già da questo tratto mi aspetto dunque una storia con una certa portata di irriverenza, o perlmomeno di umorismo.

L'immagine con cui si apre il libro, poi, con una buca profonda che penetra la pagina dall'alto in basso, mi riporta alle illustrazioni di Klassen in Sam e Dave scavano una buca, e le mie aspettative corrono quindi a quel pizzico di nonsense che rende unico quel titolo.

Non so quali immagini e quali suggestioni avesse in mente Blake scrivendo questa storia, ma certamente l'effetto finale è curioso e spiazzante.

L'incipit vede la famiglia Dolciprati finita sul fondo di una buca, così, senza troppe ulteriori spiegazioni.

Uscirne è impossibile, ma decidono di mandare fuori l'unico di loro che può farlo: Octavia, il merlo indiano, che vola e torna con un seme, tra reminiscenze bibliche di colombe e arche di Noè.

Non inaspettatamente, il seme si fa pianta, e come il più classico dei fagioli magici (ancora un rimando!) trasporta la famiglia Dolciprati verso l'alto, e nella salita fa loro da letto, da cibo, da protezione.

In mezzo a tutti questi echi letterari, L'erbaccia intreccia una trama che non percorre un arco narrativo, ma più una retta: ostacolo e soluzione (la buca e la pianta) appaiono già nelle prime pagine, senza troppo contesto, e tutto il resto della storia ospita un lungo e ricco epilogo, che veicola un messaggio ecologista di natura benigna a cu affidarsi con serenità. 

Tra tante citazioni che ce lo fanno sembrare un libro già noto, L'erbaccia spicca alla fine per la sua originalità, per il suo modo di spiazzare le aspettative del lettore avvezzo alle storie offrendogliene una insolita, dal fluire inaspettato.

Passata la "fase dei perché", quella in cui i bambini si producono in una serie interminabile di domande che mettono alla prova qualsiasi genitore, ne inizia una più subdola, ma più pericolosa: quella in cui le domande se le fanno da soli, oppure non se le fanno più.

Immersi in un sistema scolastico che dà loro moltissime nozioni teoriche e poche applicazioni  spendibilinel mondo che li circonda, si ritrovano spesso a dare per scontate le cose, a prenderle per assodate senza cercare di capire.

In forma agile e accattivante, i volumi attraversano con 15 domande – per l'appunto – temi complessi con un approccio semplice ma non semplificato, alleggerendo la complessità con un tono di voce alla portata dei ragazzi (a partire dai 10 anni) e con illustrazioni che aiutano a sdrammatizzare o rendere più immediati gli argomenti trattati.

Soprattutto, portano alla luce alcuni aspetti insoliti e inspettati dei temi che affrontano, in un approccio molto poco scolastico e molto concreto e curioso.

 

Cosa c'è nella mia testa? Le 15 domande inizia raccontando il funzionamento del cervello e delle sue componenti, come i neuroni.

Approfondisce argomenti che crediamo di conoscere, come i ricordi, analizzandone le diverse tipologie, oppure i sensi, aggiungendone di poco noti come la propriocezione.

 

 

Non disdegna di proporre piccoli esperimenti e di coinvolgere il lettore in riflessioni come quella sulla difficoltà di misurare l'intelligenza.

 

 

Rallegrato e ravvivato dalle illustrazioni di Claudia Petrazzi, Luca Bonfanti tocca, con rigore scientifico, temi come la creatività, le idee, il ruolo del sonno, l'evoluzione prevista del cervello del futuro.

Ancora più efficace in termini di umorismo, anche grazie alle illustrazioni-fumetto di Gud, è A cosa servono i soldi? Le 15 domande, che parte da interrogativi astratti sul senso dell'economia, della moneta, del lavoro, portando esempi concreti e comprensibili.

I grandi temi dell'economia diventano semplici e diretti, e lasciano spazio a qualche risata e a qualche tormentone che fa un po' da fil rouge a tutto il libro.

 

 

Catena distributiva, pubblicità e promozione, ruolo delle banche: sono tutte tematiche approcciate con lo stesso approccio semplice e concreto.

Non manca lnemmeno un po' di critica sociale, con un accenno al gender gap e alle differenze salariali tra uomo e donna.

 

Se continuerà su questa linea, Le 15 domande si prepara ad essere una nuova enciclopedia, pensata con volumi tematici che non finiranno a fare soltanto bella mostra sugli scaffali, ma uniscono teoria e pratica in un mix convincente sia nei contenuti, sia nel progetto editoriale.

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C'è chi combatte contro pericolosi criminali che vogliono distruggere il pianeta e chi invece lotta contro... una dieta troppo insipida.

Lo avete capito? Esatto, sono tornati i supervecchietti di Davide Calì.

La trilogia dei supereroi in pensione (ve ne avevo parlato qui e qui) diventa quadrilogia con I supereroi e lo sciopero della minestrina, illustrato da Alice Piaggio e edito ancora da Biancoenero nella collana per primi lettori Minizoom.

I simpatici abitanti della casa di riposo sono stavolta alle prese con un menu che non li soddisfa. Incantati dai programmi televisivi a tema culinario, che guardano ipnotizzati tutto il giorno, decidono di dare una svolta alla propria dieta e indicono uno sciopero della fame, componendo per l'occasione anche una canzone di protesta (la potete ascoltare, cantata da Marianna Balducci, seguendo il QR code sul libro):

Il purè di patate mangiatelo voi
in fondo noi siamo sempre supereroi.

Di supereroico in realtà i nostri cari vecchietti hanno ormai ben poco: in tutta questa storia le loro supercapacità non vengono chiamate in causa, e l'avventura sta soprattutto nella rivolta contro il direttore dell'ospizio, nella nuova organizzazione della mensa autogestita, nella scelta dei piatti da cucinare.

L'ironia di Calì abbandona definitivamente il mondo dei superpoteri per concentrarsi solo sui cliché dell'età, dalla dieta da ospedale alla passione per la tv, dalle intolleranze alimentari ai luoghi comuni come "il formaggio rende tutto più buono".

Nello sviluppo della saga, i super-vecchietti hanno gradualmente perso la loro identità, ma ci fanno sempre ridere, come personaggi di cui ormai conosciamo le debolezze.

Chi vi scrive ha passato parte della propria infanzia attendendo la venuta di Posi e Nega, i due gattini alieni che hanno trasformato Yu in Creamy. Sì, mi piaceva molto l'idea di avere i capelli viola e di cantare  bene.

Ma al di là delle influenze dei cartoni giapponesi, credo che ogni bambino si sia sentito almeno una volta un po' alieno, sulla Terra, e ogni bambino abbia voluto trasformarsi almeno una volta in supereroe.

Super Pollo, protagonista dei due romanzi di Nicola Brunialti per edizioni Lapis, Super Pollo e l'alieno sparapuzze e Super Pollo contro Mister Pop Corn, è sia un alieno, sia un supereroe, perché arriva dal pianeta Elion4, da dove i genitori lo hanno portato via (non prima di avere assunto tutti sembianze umane) per salvarlo dagli studi che il generale Perfidux voleva svolgere su di lui, per carpire il segreto dei suoi superpoteri.

Già, perché Michelino (questo il nome "borghese" di Super Pollo) ha una super forza, vola e sposta gli oggetti con la forza del pensiero.

È così che Michelino e la sua famiglia si ritrovano a vivere a Poggio Fagiolo, un paese così terribilmente semplice (anche nel nome), che contrasta con la straordinarietà del posto da cui provengono.

Qui Michelino vive una vita normale di giorno, salvo travestirsi da Super Pollo e salvare le persone in difficoltà di notte (l'origine del travestimento viene descritta in un capitolo del libro e ha ben poco di eroico).

Leitmotive di Super Pollo sono i contrasti con i bulli della scuola e le lotte contro Jagor, capo della polizia segreta di Elion4 che lo inganna con i suoi travestimenti per riuscire a scovarlo e riportarlo sul suo pianeta d'origine.

Come in ogni storia di supereroi che si rispetti, in ogni libro Super Pollo si trova a combattere contro un potente nemico (anche se dietro entrambi c'è sempre lui: il perfido Jagor): nel primo episodio, Super Pollo e l'alieno sparapuzze, si tratta di un alieno apparentemente innocuo ma che stordisce tutti con le sue terribili puzzette, mentre nel secondo, Super Pollo contro Mister Pop Corn, è un mostro che si genera dall'unione di tutti i pop corn di tutti i sacchetti del cinema.

Nonstante qualche leziosità sull'origine aliena e la presenza di tutti gli elementi canonici e anche un po' prevedibili di una storia di supereroi (dall'alter ego un po' imbranato alla classica citazione di "da grandi poteri derivano grandi responsabilità"), in Super Pollo prevale decisamente l'identità terrena del protagonista, che vive la normale vita di un bambino di 10 anni, tra gli amici, la scuola, la mensa, e una mamma che gli spalanca le finestre la mattina per farlo svegliare.

E in entrambe le avventure, c'è sempre un amico che alla fine arriva in suo soccorso e lo salva dalle grinfie del suo arcinemico. 

Perché, alieni o terrestri che siate, il superpotere più forte resta quello dell'amicizia.
 

Cliché, stereotipi, pregiudizi: sono temi di grandissima attualità in molti ambiti della cultura e della società. Rafforzata dal movimento Black lives matter, la riflessione su quanto alcuni luoghi comuni influenzino il nostro linguaggio, le nostre azioni, le nostre opere culturali, sta portando una nuova consapevolezza sull'umanità e la società.

Come tutte le grandi tendenze che diventano improvvisamente mainstream, anche questa fondamentale riflessione ha portato però a eccessi e radicalizzazioni nel senso opposto, derive che racconta con il suo impareggiabile sguardo satirico Davide Calì in Una storia senza cliché, un albo arricchito dalle coloratissime illustrazioni di Anna Aparicio Català ed edito da Clichy (confesso che l'assonanza cliché-Clichy mi fa sorridere e mi lascia il dubbio che Calì abbia messo una certa dose di ironia anche nella scelta della casa editrice a cui sottoporre la propria storia).

Una storia senza cliché ha un inizio molto, molto tradizionale, con un cavaliere che va a salvare una principessa.

Ma subito una seconda voce narrante ferma il racconto: "Basta con i cavalieri che vanno sempre a salvare le principesse! È un cliché sessista!". Non è dato sapere a chi appartenga questa seconda voce (e quel pizzico di straniamento dato da questo mistero aggiunge comicità all'effetto finale): è un editor che coregge lo scrittore? il narratore che corregge se stesso?

Una sola cosa è certa: si tratta di un adulto. Lo si capisce dal lessico, certo, ma anche dai cliché che utilizza nel tentativo di salvarsi dai cliché ("Le principesse sono capacissime di salvarsi da sole!").

L'albo prosegue così, con un drago cattivo che però forse non dovrebbe esserlo, un eroe che diventa eroina, ma non può vestirsi di rosa, perché non è vero che alle ragazze piace sempre il rosa, e fa la cow boy, ma non può bere il whisky, perché l'alcool, si sa, è meglio evitarlo.

Ma non sarà che, con tutti questi limiti, la storia diventa anche un po' noiosa?
Calì prende una posizione chiara contro quegli eccessi di politically correct che mettono limiti alla fiction, ed è evidente che questa riflessione trascende i confini di questo albo per posarsi sul dibattito dilagante.

La morale è chiara: anche l'eliminazione di ogni cliché può diventare un cliché.