Un lettore, un vero lettore, si riconosce soprattutto da una cosa: fa di tutto per leggere.

Alcuni hanno bisogno di una situazione particolare, tranquilla, sempre uguale, e fanno di tutto per ricrearla ogni volta sia possibile, altri leggono ovunque, in qualsiasi circostanza e situazione.

È un rapporto d'amore, quello tra un lettore e il suo libro, un amore appassionato che vuole essere consumato in modo quasi ossessivo. E in fondo lo diceva anche Honoré de Balzac (ammesso che la frase fosse davvero sua e non una delle tante attribuzioni inventate dal web): "Una notte d'amore è un libro letto in meno".

E insomma, dopo tutto questo preambolo così orientato alla sensualità, ora dovrei presentarvi un libro per bambini? Proprio così: un vero e proprio Kamasutra della lettura (ecco, magari ai vostri figli non presentatelo con questo parallelismo!).

101 posizioni per leggere appassionatamente di Timothée de Fombelle, con le strepitose illustrazioni di Benjamin Chaud, edito in Italia da Il Castoro, è esattamente quello che racconta il titolo: un catalogo di posizioni per leggere.

Non si tratta naturalmente di un manuale prescrittivo, ma piuttosto di una collezione di vignette che esprimono la passione per la lettura in modo a volte poetico, a volte ironico, a volte in qualche modo narrativo, perché alcune immagini, se prese in sequenza, raccontano anche piccole storie: la lettrice stesa al sole, prima da un lato ("Il parasole", che usa il libro per farsi ombra) e poi dall'altro ("L'aragosta", quasi cotta), oppure il diffidente, che si nasconde col suo libro per fare il duro, ma è solo per non far vedere che si è commosso durante la lettura. 

Lo stile illustrativo di Benjamin Chaud, elegante, personale e umoristico al tempo stesso, riesce perfettamente ad esprimere questa varietà, che poi è la varietà stessa del leggere che, come qualunque lettore sa, è un'azione che contiene tutti i mondi possibili e anche quelli impossibili.

101 posizioni per leggere appassionatamente è un libro da regalare a un bambino che ha appena scoperto la passione per la lettura, ma anche a un amico adulto che condivide questo amore con noi.

Già, a proposito, e io in chi mi sono riconosciuta? Tra pensatore, resistente, sonnambulo e un altro paio di "posizioni" che vi lascio scoprire da soli nel libro, ecco: una in particolare mi ha folgorato.

È lei: la resistente. Ottimisticamente incurante delle richieste di attenzione. Ancora illusa di riuscire ad arrivare almeno in fondo al paragrafo che sta leggendo.

Tutti siamo narratori.

Tutti raccontiamo ogni giorno qualche storia, perlomeno a noi stessi, spesso proprio su noi stessi. È questo che ci rende umani. Se leggiamo libri ai bambini è soprattutto per questo. E poi, sì, ci sono l'amore per l'arte e la letteratura, ma prima ancora c'è il bisogno di storie.

Silke Rose West e Joseph Sarosy ci offrono i loro trucchi per improvvisare e inventare racconti e ci svelano il meccanismo per cui, ancorandosi alla realtà, si può affrontare alcuni problemi che altrimenti genererebbero frustrazione, semplicemente inserendoli in un contesto immaginario, affidandoli a personaggi ed eventi esterni a noi.

Come raccontare le storie ai bambini ha, a mio parere, il vizio comune a molti manuali di auto-aiuto di dichiarare "metodo" qualcosa che metodo non è, ma nondimeno dà consigli utili e spunti interessanti per inserire le storie in un contesto quotidiano dove di solito non le infiliamo mai.

Non stiamo parlando della routine di lettura, ma della creazione dal nulla (o meglio, da un elemento di realtà) di racconti completamente inediti, che trovano la loro forza non nella creatività del genitore o nella sua capacità artistica ma proprio nella possibilità di creare un legame tra immaginazione e realtà.

Gli autori lo sottolineano spesso, e io ci credo molto: l'aspetto più importante non è saper dare vita a una storia perfetta, ma dedicare un momento esclusivo al bambino e creare qualcosa che il bambino riconosca come sua, vostra.

Accanto a spiegazioni sull'importanza delle storie e a suggerimenti su come inventarle, gli autori inseriscono dei piccoli esercizi utili per "sbloccare" i propri freni inibitori ed esplorare nuove possibilità.

Inoltre – elemento importantissimo – concludono ogni capitolo con l'esempio di una storia da loro inventata, con la descrizione del contesto da cui è nata e delle reazioni ottenute: un elemento che forse più ancora delle spiegazioni teoriche è utile per capire i meccanismi creativi e dare lo spunto per raccontare.

Come accade per molti manuali rivolti a genitori o educatori, la funzione di Come raccontare le storie ai bambini è più che altro quella di ispirare, di spronare. Non a caso la sera stessa, di fronte alla mia piccola che non ne voleva sapere di dormire dopo le solite letture, ho sperimentato subito l'idea di una storia tutta nostra, e ammetto che ha funzionato: la piccola M si è calmata e addormentata in poco tempo.

Insomma, tranquilli: Come raccontare le storie ai bambini non prevede di accantonare libri e albi illustrati, ma vi farà scoprire che le storie non sono soltanto lì dentro, ma ovunque attorno a noi, e soprattutto dentro di noi.

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Come funziona un libro?

Non materialmente, intendo. Non sto parlando di carta, quartini e rilegatura, ma proprio del meccanismo che ci fa trasformare delle parole scritte in una storia, dentro la nostra testa.

Ho letto tempo fa un saggio artistico dalla struttura molto originale: Che cosa vediamo quando leggiamo di Peter Mendelsund, che raccontava a parole ma soprattutto attraverso le illustrazioni cosa accade nella nostra mente quando si formano le immagini. Quando leggiamo un romanzo, una descrizione, forse crediamo di ricostruire dentro di noi l'intero scenario, in forma quasi fotografica, ma non ne "vediamo" in realtà che dei brandelli, un po' come accade nei sogni. Da lettrice, mi ci ero ritrovata molto.

Con i bambini è diverso: finché leggiamo loro degli albi illustrati, l'immagine è data, la fornisce il libro stesso.

Ma quando passiamo al racconto orale o alla narrativa, "vedere" un racconto diventa un lavoro di relazione e immaginazione, tra l'abilità del narratore di "dipingere" la storia a parole e quella dell'ascoltatore di ridipingersela nella mente con l'immaginazione. È un meccanismo la cui origine si perde nella notte dei tempi, da quando il primo uomo ha narrato la prima storia, e forse per questo lo diamo per scontato, ma è, se ci pensiamo, la base di ogni narrazione.

Trovo quindi perfetto che nel celebrare il suo decimo anno di attività, la casa editrice minibombo abbia scelto di pubblicare un libro come Raccontami una storia, che proprio di questo meccanismo di narrazione e immaginazione fa la sua chiave creativa.

Di minibombo stupisce sempre la capacità di trovare meccanismi nuovi che scardinano il linguaggio e le storie, rompendo la quarta parete in modo ogni volta inedito eppure mantenendo uno stile così uniforme e riconoscibile. Raccontami una storia di Elisabetta Pica e Silvia Borando non fa eccezione: riesce allo stesso tempo ad essere un riconoscibilissimo albo di minibombo e a cambiare, di nuovo, le regole della lettura.

Tutto ha inizio con un nipote che chiede al nonno di raccontargli una storia.

La voce del nonno introduce i suoi elementi, ma sono tutti verdi: un ranocchio, un prato, un cespo di lattuga.

Quello che vediamo sulla pagina è la figura che si è composta nella mente del bambino: una pagina verde nella quale spiccano pochi tratti neri e il bambino si lamenta del fatto che "non si capisce niente".

Il libro prosegue così (fino al finale che, naturalmente, chiuderà il cerchio con una buona dose di ironia), con una leonessa e una palla da tennis tra le dune del deserto, per uno scenario tutto giallo, o con la pagina grigia che dipinge un elefante e un topo nella nebbia.

Il lettore (o meglio, l'ascoltatore) reale si rispecchia nel lettore/ascoltatore raccontato dal libro, e con lui ricostruisce la scena e ne individua il colore, e così facendo riflette su come "funzioni" il meccanismo della narrazione, scoprendone un lato su cui probabilmente non aveva mai riflettuto.

Ma a livello meno astratto, troviamo anche un piccolo gioco in ogni pagina: la ricerca, nello spazio pieno di un solo colore, di quegli elementi che il racconto identifica e che i tratti neri accennano appena: gli occhi della leonessa, le venature della foglia di lattuga, il profilo dell'orecchio dell'elefante.

Raccontami una storia porta così una stratificazione di livelli che consentono una lettura leggera, giocosa e divertente, ma anche una riflessione su cosa significhi, per l'appunto, raccontare una storia.

È così che da dieci anni minibombo si racconta a noi: mettendo in moto la nostra capacità di capire e di immaginare, ma sempre giocando.

Quando nasce l'amore per la lettura?

Forse può nascere a qualsiasi età, però di una cosa sono certa: quando nasce presto, molto presto, quell'amore è legato strettamente al rapporto con mamma e papà. La nascita di questo amore è il tema dell'albo di cui vi racconto oggi.

La Oxenbury sa dipingere in modo straordinario il mondo dei bambini in un modo che i bambini sanno capire: con figure semplici su sfondi bianchi o minimali, poche parole che sono le stesse che un piccolo sente dentro di sé. 

In questa semplicità riesce ad essere particolarmente profonda nel cogliere le sfumature del sentire bambino, e allo stesso tempo molto moderna. Nel mondo di Tom e Pippo c'è solo un papà. 
Cosa significa? Non ha importanza.
Forse la mamma non c'è, forse è semplicemente da un'altra parte nel momento in cui si svolge la storia, ma in questo contesto appare del tutto naturale che sia il papà a prendersi cura del figlio (cosa che nel 1988, quando il libro è stato pubblicato, forse tanto scontata non era).

Un altro dettaglio solo apparentemente casuale: quel papà non è lì per il figlio. Solo nelle cattive opere di fiction i genitori sono sempre a disposizione. Lo vediamo leggere il giornale, con le gambe distese che comunicano relax. Per farsi leggere una storia, Tom lo disturba, lo distoglie dal suo momento. 

Il papà lo fa volentieri, certo, ma è un momento che si ritaglia tra altre cose da fare:

Al papà piace leggere il giornale, ma non gli dispiace leggere i miei libri con me.

E poi c'è Pippo, il pupazzo di Tom, a cui è Tom a leggere, e in questo rapporto si rispecchia quello tra il bambino e il padre, in una perfetta rappresentazione simbolica di tutti i sentimenti in gioco, tra il piacere e la fatica di leggere.

C'è un'ironia sottile nel finale, in Tom che dopo un po' si stufa di leggere per Pippo, una velata battuta che dà profondità all'albo e lo rende godibile anche da bambini più grandi di quelli (di 1-2 anni) a cui di norma si indirizzerebbe.

Il papà legge a Tom, Tom legge a Pippo: nella fatica di leggere, si trasmettono amore e relazione.

È nato un nuovo, piccolo lettore.

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Vi vedo che girate tra gli scaffali della libreria con in mano la lista dei figli dei vostri amici, e sperate di aver azzeccato le età di tutti (confesso: io li ho segnati su Excel con la data di nascita, per non sbagliarmi) e nel frattempo vi chiedete "ma ce l'avrà già, questo libro?".

Almeno su quest'ultimo punto, un buon metodo (certo, non infallibile) per non sbagliare c'è: scegliere tra i libri usciti da poco, e che magari non sono stati proprio dei protagonisti nelle classifiche di vendita. E allora, per darvi qualche spunto, ho raccolto dieci proposte non troppo mainstream tra i libri usciti nel 2022 o a fine 2021. E se un libro non basta, vi aggiungo qualche consiglio a tema.

Prego.

Caro Mr. Henshaw

Altro che commenti e like all'influencer di turno: qui c'è un bambino che scrive delle lettere nientemeno che al proprio scrittore preferito, raccontando il proprio desiderio di scrivere ma anche il proprio dolore per un padre assente.

Un romanzo epistolare in cui ritrovare il gusto d'altri tempi per la corrispondenza, ma anche degli spunti di riflessione interessanti sul senso della scrittura.

Dai 9 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: un set di carta da lettere.

Rapimento in biblioteca

Il potere dei libri, della cultura, diventa un romanzo in cui una bibliotecaria rapita si salva grazie la magia delle storie.

Un racconto del 1979 (da poco ripubblicato), ma sempre attuale, ricco di azione, di umorismo, di personaggi divertenti. 

E in più ci sono anche le illustrazioni di Quentin Blake.

Dai 7 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: un ex libris personalizzato.

Ellen e il leone

Una serie di racconti di Crockett Johnson che attraverso il rapporto tra una bambina e il suo leone di pezza analizzano il mondo della fantasia, del gioco simbolico, degli amici immaginari.

Una raccolta preziosa da scoprire attraverso la lettura condivisa, nel passaggio dall'albo illustrato alla narrativa.

Dai 4 anni - qui la mia recensione completa. 

Da regalare insieme a: un leone di peluche, ovviamente.

 Il sasso dal cielo

Il genio di Jon Klassen si esprime qui in un racconto a capitoli che unisce nonsense, umorismo e grandi domande fondamentali: qual è il mio posto? Che ci faccio qui?

E perché c'è un sasso che sta cadendo dal cielo?

Dai 4 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: un binocolo per bambini, per controllare cosa arriva dall'alto.

Piume in libertà

Anche questo romanzo (snello, adatto ai primi lettori) trae un grande vantaggio espressivo dal tratto illustrativo di Quentin Blake.

Ma a conquistare il lettore è anche la costruzione dei protagonisti: galline ingenue e pasticcione che riescono a lasciare un messaggio animalista senza pedanteria, ma con parecchio e ben riuscito umorismo.

Dai 7 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: una cena a base di hamburger vegetali.

Il mio asinello Benjamin e io

L'irresistibile attrattiva delle fotografie, che permettono una facile immedesimazione nella piccola protagonista e una storia semplice, ma ricca di fascino, che ha a che fare con un asinello e l'incantevole scenario dell'isola di Rodi.

Dai 3 anni - qui la mia recensione completa. 

Da regalare insieme a: un giro su un asinello o su un pony.

Un giorno nella vita del mondo

Un albo divulgativo completamente sui generis, in cui sono gli oggetti stessi dell'osservazione (piante, animali, fenomeni naturali) a parlare in prima persona, e a fumetti.

Formato, linguaggio e immagini sono perfetti per catturare la curiosità anche dei più restii alla lettura. 

Dai 6 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: il suo primo microscopio.

Edward vuole un cavallo

Ritorniamo indietro nel tempo, ma con un albo attualissimo, con il candore di un bambino che vuole un cavallo come animale domestico ed è deciso a fare di tutto per cercarlo.

Trasparente, allegro, con uno stile illustrativo e grafico moderno e pieno di fascino, è una piccola, bella storia in cui immergersi. 

Dai 4 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: un giro in cavallo (scusate, sono ripetitiva).

 Il cane in cerca di un nome

Una lettura piacevole e coinvolgente, dallo stile originale, per raccontare senza lasciare spazio alla malinconia l'incontro di due solitudini: quella di un cane che nessuno vuole comprare e quella del proprietario del negozio di animali. 

Dai 7 anni - qui la mia recensione completa.

Da regalare insieme a: un cucciolo preso da un canile (lo so: sto esagerando).

Temporali (oppure Temporali)

Un esperimento letterario senza precedenti: due libri che sono lo stesso libro, uno raccontato nell'ordine dell'intreccio, uno nell'ordine cronologico dei fatti.

Il tema? I viaggi nel tempo e la possibilità di cambiare il proprio e l'altrui destino. 

Dagli 11-12 anni - qui la mia recensione completa.

Che cosa curiosa: riguardando questo elenco noto che ben sei sui dieci libri che ho scelto tra le uscite di quest'anno non sono affatto nuovi, ma riscoperte di vecchie opere, riedite dopo molto tempo o portate in Italia per la prima volta.

Credo sia un segno del fatto che le belle storie non hanno tempo (e se ce l'hanno, ci si può viaggiare attraverso). Proprio come il Natale.

PS: Se non vi interessa particolarmente acquistare le ultime novità ma preferite delle idee regalo più generiche, potete sempre dare un'occhiata ai miei consigli del 2021, a quelli del 2020 o alla prima "guida ai regali" del blog.

Da Sherazade in poi, la letteratura (e ancor più quella per bambini) ha più volte messo in scena personaggi che si salvano grazie a un libro, a volte affabulando il nemico, a volte traendone una sapienza vitale.

E in fondo un lettore forte sa bene quando un libro possa salvarci, in moltissimi modi.

L'albo si apre sulla figura dell'orso, un orso fortissimo e prepotente, che fa tremare gli animali del bosco.

 

Il libro diventa quindi elemento di salvezza prima di tutto nella sua materialità di oggetto con delle pagine e – soprattutto – una copertina bella rigida, ma è solo un modo per aprire la porta alla sua vera forza: quella delle storie che contiene, che riusciranno a modificare il rapporto tra Nina e l'orso e non solo.

Le storie sono ciò che ci rende umani.

E quando la nostra essenza di esseri umani rischia di sfaldarsi, solo le storie ci possono ricostruire. Jella Lepman lo sapeva, e questo l'ha resa grande.

Tedesca di origine ebraica, fuggita dalla Germania durante le persecuzioni naziste, era una donna modernissima: giornalista, scrittrice, politicamente impegnata, fu richiamata dopo la guerra per aiutare la Germania a ricostruire un popolo spezzato dal conflitto e dalla vergogna di ciò che era accaduto.

Per costruire un futuro, Jella sapeva che avrebbe dovuto iniziare da due cose: le storie e i bambini, che il futuro lo hanno tutto davanti. E così, grazie al suo carisma e a un progetto convincente, riuscì ad allestire una mostra itinerante di libri per bambini provenienti da tutto il mondo, che sarebbero confluiti poi nella Internationale Jugendbibliothek, la Biblioteca internazionale dei giovani di Monaco di Baviera.

Oggi Lapis edizioni porta la sua storia ai bambini italiani, con l'albo La Signora dei libri, di Kathy Stinson con le illustrazioni di Marie Lafrance, in cui incontriamo Jella Lepman con gli occhi di due dei tanti bambini che ha incontrato e aiutato.

Annelise e Peter sono due fratelli di Monaco. Hanno perso il papà in guerra e vivono una condizione di povertà in una città che ha tutto da ricostruire. Vagano per le strade in cerca di qualcosa da mangiare e, quando vedono una lunga fila di persone, pensano che lì si distribuisca del cibo. Seguendo la gente, scoprono invece la mostra di albi illustrati allestita da Jella Lepman, "La Signora dei libri", appunto.

L'incontro con queste storie, e con la passione che aveva la Lepman nel raccontarle, eleva i due bambini dalla dimensione più contingente che stanno vivendo, regalando loro una prospettiva. Distoglie i loro pensieri dai problemi della fame e del lavoro di ricostruzione facendoli sognare.

Lo si vede nelle illustrazioni, che lasciano insinuare nella scena reale elementi fantastici.

E così, dopo aver tratteggiato soltanto strade e grigiore, le immagini iniziano a portarci strane creature che fanno capolino dagli scaffali, proboscidi di elefante, rami fioriti.

Con un gusto che ricorda un po', soprattutto nei volti, le illustrazioni di inizio secolo (scorso), quelle ad esempio del "Corrierino", La Signora dei libri ci porta più che una storia uno spaccato di vita. La parabola narrativa non è particolarmente forte e vi sono nel testo alcune sottolineature retoriche (come quando Anneliese sente gli adulti parlare e coglie la parola "speranza"). Ma quella di Jella Lepman resta comunque una bella storia, che vale la pena raccontare ai bambini: una storia che racconta di come anche i libri siano cibo per chi ho bisogno di energia per ricominciare.

Avevo conosciuto la figura di Jella Lepman con Un ponte di libri, l'autobiografia pubblicata da Sinnos pochi anni fa. Ecco: a chi vuole leggere La Signora dei libri ai bambini, consiglio prima di scoprire nei dettagli la storia di questa donna, della sua forza, della sua grande abilità di tessere legami e di costruire e ricostruire relazioni tra Paesi (particolarmente rilevante, per la sua attività, fu ad esempio l'amicizia con Eleanor Roosevelt).

È a Jella Lepman, che pensò ai libri come messaggeri di pace, che dobbiamo la nascita di una nuova concezione nella promozione della lettura (fu lei a fondare il progetto Ibby).

"Fateci cominciare dai bambini per rimettere pian piano in sesto questo mondo completamente sottosopra. Saranno i bambini ad indicare agli adulti la via da percorrere."

Non so voi, ma io credo che Jella avesse ragione.

Lo so, lo so, che leggere non fa diventare necessariamente buoni. Che per quanto i libri favoriscano l'empatia e la riflessione esistono lettori intolleranti e poco ragionevoli. Lo so, ma lasciatemi pensare che le storie possano, almeno in parte, cambiare il mondo, o almeno lasciatemelo raccontare ai miei figli.

È quello che fa Margaret Mahy (supportata dalle illustrazioni meravigliosamente divertenti del celebre Quentin Blake) in Rapimento in biblioteca, un breve romanzo del 1979 che Le Rane di Interlinea ha riportato in Italia dopo anni di assenza dagli scaffali.

Rapimento in biblioteca fa incontrare due mondi: quello ordinato, composto e bon ton della bibliotecaria Serena (un nome certamente non casuale) e quello rozzo, burbero e fuorilegge della banda di briganti capitanata da Sally, soprannome per Salvatore (anche qui, non un caso).

Gli avvenimenti narrati superano i confini dell'inverosimile, ma sono narrati con tanta semplice naturalezza da apparire credibili nel loro mondo incredibile. La banda rapisce la bibliotecaria, che però è malata di varicella e li contagia tutti. Mentre sono a letto, inizia a leggere loro le storie di Peter Coniglio e l'ascolto delle parole narrate sarà per loro una rivelazione, una gioia da cui non vorranno più staccarsi.

Quello che potrebbe facilmente diventare un testo moraleggiante è in realtà costellato da momenti ilari in cui si mette a nudo talvolta la fragilità dei rapitori, talvolta la rigidità delle istituzioni:

"Com'è la procedura in caso di rapimento della bibliotecaria?" domandò un consigliere. "Rientra nelle spese per il personale o nel capitolo cultura?".

Per fortuna la bibliotecaria si dimostra più flessibile delle leggi e così al percorso di redenzione dei briganti si contrappone qualche piccola insubordinazione della protagonista, che si ribella alla legge a modo suo, rompendo gli schemi dentro gli schemi (saranno i libri a darle questa elasticità mentale?).

Per salvare il brigante capo, di cui si è innamorata, lo mette a scaffale etichettato come un libro e lo prende in prestito, rendendo così impossibile la cattura da parte del poliziotto, che non vuole certo infrangere il regolamento della biblioteca. Seguiranno avventure, disgrazie, atti di eroismo e riscatti (in senso morale, stavolta): la trama, insomma, non lascia modo di annoiarsi.

Il gusto un po' nonsense della trama e i suoi personaggi allegri e un po' caricaturali fanno scorrere la lettura con grande piacevolezza.

Si ride e si sorride molto, leggendo Rapimento in biblioteca, e ci si sente dalla parte del giusto: quella in cui le storie danno strumenti e sapore alla vita.

C'è una sensazione che ogni lettore forte conosce bene: quella di aprire un libro e ritrovarsi altrove.

Altrove è esattamente il luogo dov'è ambientato Promenade, più che un albo una galleria d'arte, che fonde le opere dell'artista coreano Jungho Lee con le parole d'autore di Bernard Friot. 

Non una storia, ma un inno alla lettura, che Lapis Edizioni ha pubblicato in un libro di ampie dimensioni, in cui immergersi e perdersi.

Il tono di Friot è quello di una guida: rassicurante, sembra accompagnare un viaggiatore che esita, che si trova sperduto in un luogo nuovo.

Quel luogo, è chiaro fin da subito, è il libro.

L'ispirazione surrealista di Jungho Lee ce lo presenta come l'ala di un aereo: è lui l'oggetto che ci porta via, e che assumerà in ogni pagina un ruolo diverso.

Hai trovato l'ingresso. Bene.

E il libro si fa soglia verso un mondo altro.

E via via, passando da una tavola all'altra, il libro diventa nave, diventa fetta di torta, diventa lago, diventa vetro di una finestra che staccandosi permette di volare. Sembra di esplorare una galleria di quadri di Magritte, soltanto più sfumati, più eterei.

Il titolo è Promenade, passeggiata, ma si direbbe più un viaggio, o meglio un vagare senza meta, immersi nella meraviglia.

Non sempre è immediata la comprensione delle immagini: a volte il libro è così ben mimetizzato da cogliersi solo a un secondo sguardo, e gli scambi, le illusioni, le architetture impossibili lasciano spazio all'interpretazione personale, all'esperienza unica del lettore, come ogni buon libro dovrebbe fare. 

Anche il testo non segue logiche narrative o lineari, ma dialoga con il lettore, lo coinvolge, si prende pause, spiega senza dire. Non guida verso una meta, ma verso la contemplazione del percorso.

Promenade è un albo che apprezzeranno soprattutto gli adulti: quegli adulti che quel viaggio lo hanno già affrontato migliaia di volte, e per loro anche questa volta, come tutte le altre, sarà un viaggio nuovo.