Lo avrete sentito anche voi quel trucco per superare la paura di fronte a un'autorità (ad esempio, un professore che interroga),:quello di immaginarlo in mutande.

In effetti le mutande sono l'indumento che ci accomuna tutti, eppure anche loro non sono uguali per ognuno di noi.

Ci scherzano alla grande Kim Crabeels e Melvin in Misterioso furto al museo delle mutande, edito da Sinnos con la traduzione di Laura Pignatti, una prima lettura agile e divertente con un tema irresistibile.

L'idea di un museo delle mutande in effetti mette già voglia di ridere di per sé. Il libro ne descrive le aree espositive principali, come la Sala dei Mutandoni della Nonna, usati un tempo come dirigibile d'emergenza, o la Galleria d'Onore, con un paio di slip dotati di strascico, dono della regina.

E soprattutto descrive lui, l'avido "capo" del museo, una caricatura sia nella presentazione testuale sia in quella visiva.

E quando nel museo suona l'allarme antifurto e si scopre che è stato trafugato il pezzo forte del museo, le mutande della Gioconda, il "capo" chiede a tutti di presentarsi a un controllo così: in slip.

La lunga coda dei sospettati pronti per il controllo non è soltanto un'immagine divertente, ma in qualche modo anche normalizzante: tutti sono a nudo, senza segreti, tutti alla pari.

È così che scopriamo molti lati nascosti, come il fachiro che indossa mutande rinforzate per stendersi sui chiodo, oppure le persone più insospettabili che prediligono mutandine di pizzo.

Scoppiettante, iperbolico, caotico e corale, Misterioso furto al museo delle mutande trova una sua morale proprio qui: nell'idea che ognuno, in fondo in fondo, possa scegliere le mutande che vuole.

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In molti grandi dolori, ciò che fa più male non è un fatto concreto, ma la sua ripercussione su di noi, sulla nostra identità.

Arriviamo a volte a non riconoscerci, a scoprirci diversi da come credevamo, a non accettarci più.

 

Con una delicatezza straordinaria, quasi parlasse d'altro, Io e Leo racconta di un percorso di perdita e ritrovamento di se stessi. 

Scritto da Stefan Boonen con illustrazioni di Melvin e pubblicato da Sinnos con la traduzione di Laura Pignatti, Io e Leo si maschera da libro umoristico, quasi nonsense, perché inizia con Leo che si perde, ma non nel senso che non ritrova la strada: si perde perché non si trova più.

Le persone attorno a lui lo vedono e non lo riconoscono: la mamma non gli lascia il solito biglietto accanto alla tazza da colazione, il cane non lo saluta, la maestra gli chiede chi sia.

In un meccanismo iperbolico, viene concretizzata la metafora del "non ti riconosco più": Leo è così cambiato che non è più lui.

Inizia così il suo viaggio alla ricerca di se stesso, costellato di momenti dolceamari. Accanto allo smarrimento (letterale!) di Leo, che si percepisce diffusamente nel libro, non mancano momenti di forte ironia e leggerezza, come quando si paragona ad altri bambini smarriti nelle situazioni più assurde, descritti da divertenti illustrazioni.

In compagnia di un uomo curioso ma determinante, l'ex stuntman Max Halters (sì, proprio lo stesso protagonista di un altro libro, di tutt'altro tenore, degli stessi autori. No, non è assolutamente necessario averlo letto per leggere Io e Leo: i due titoli sono completamente indipendenti), Leo si cerca dalla polizia, in un grande magazzino che vende proprio di tutto, nel bar più piccolo del mondo, e anche a casa dei nonni.

Non so perché questa storia, che di natalizio non ha nulla, mi fa pensare al Natale.
Forse perché la protagonista è una pecora che si incanta a vedere una stella (anche se in effetti non si tratta di una cometa), forse è per i toni così magici delle illustrazioni, che mi fanno sentire nel bel mezzo di un presepe.

Invece Amelia, albo di Cristina Bellemo illustrato da Simona Mulazzani (Editrice Il Castoro), parla di identità, di libertà, di sogni, di autodeterminazione.

Amelia è una pecora come le altre. Oppure no?

 

 

Anziché limitarsi a brucare, Amelia si guarda attorno, si lascia meravigliare dalla natura. E così una notte si attarda, per guardare una stella, e resta chiusa fuori dal suo recinto.

 

È impaurita, Amelia. Lei conosce il giorno, ma non la notte.
Poi si fa forza, punta sulle sue risorse, sui suoi riccioli bianchi che la riparano dal freddo, e inizia ad esplorare. È così che scopre un mondo diverso, nuovo, meraviglioso, in cui le montagne sono gobbe di giganti e si può fare amicizia con un gufo.

Il mondo di Amelia è un mondo sinestetico; ogni sua scoperta, ogni sua sensazione, è accompagnata da un suono. Eplorando, la pecora scopre i suoni "fuori", ma anche quelli "dentro": nel silenzio della notte, sente per la prima volta il battito del proprio cuore.

Non è narrato in versi, Amelia, eppure è un testo pieno di poesia.
Il linguaggio stupito di Cristina Bellemo, fatto di parole semplici e di sfumature liriche, è intervallato da onomatopee che danno voce all'atmosfera notturna, in cui il minimo rumore sembra avere un'eco gigantesca.

Le scelte cromatiche e i tratti onirici delle illustrazioni di Simona Mulazzani sembrano integrarsi con queste parole, come parte di una sinfonia armonica. La sensazione è che l'albo trasmetta molto di più della semplice somma di parole e immagini.

Quando Amelia torna tra le sue compagne, non sarà la stessa, perché ha scoperto qualcosa che le altre non conoscono, qualcosa che è fuori ma anche dentro di lei, e che la rende diversa.

Amelia è una metaforica pecora nera, fuori dal gregge, ma la sua lana è bianchissima, e a distinguerla dalle altre non è il colore, ma lo sbocciare di fiori sul suo manto, segno di qualcosa che solo lei sa cogliere.

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 "Non mordermi, ti prego,
tu sei mio cugino.
Io però ti conosco,
un lupo è sempre un lupo
e quando ha fame morde,
è nella sua natura".

È tutto racchiuso in queste poche parole il senso di questa serie che Beisler ha riedito da poco con la formula "Leggi e ascolta" (ci torneremo dopo) e che vede protagonisti un lupo e suo cugino cane: chi siamo "per natura"? Possiamo sottrarci ad essa?

Lupo e cane insoliti cugini e Cane, Lupo e cucciolo sono due albi adatti ai primi lettori, con capitoli brevi e autoconclusivi (si tratta di piccole storielle abbastanza indipendenti l'una dall'altra, anche se è presente uno sviluppo comune a tutto il libro), un font ad alta leggibilità, righe ben distanziate e con frequenti "a capo" che rendono l'impaginato simile a un testo poetico.

Anche il linguaggio è semplice, con un forte utilizzo del dialogo e delle azioni, senza però mai scadere nella banalità, perché i due protagonisti, nonostante le apparenze, sono tutt'altro che stereotipati.

Lupo e Cane sono cugini, dunque.

Lupo è selvatico, morde quando ha fame e non riesce a trattenersi dall'ingannare, dal rubacchiare, dal fare il prepotente. Cane, invece, è domestico. Fa la guardia al suo padrone, è dolce e gentile. Tra i due c'è un rapporto che non ha nulla di lineare.

Lupo e Cane si cercano, si tengono compagnia, dialogano, ma al tempo stesso si temono e, a volte, si attaccano.

Mentre leggiamo dei loro giochi, dei loro pasti, e perfino delle loro pulci, scopriamo sfaccettature inaspettate dei loro caratteri. Lupo, ad esempio, ha paura dei gatti, e anche del padrone di Cane, e anche Cane, in realtà, non sembra così coraggioso all'idea di difendere la casa dai ladri.

Lupo e Cane sono cugini, ma la natura di Lupo a volte prende il sopravvento sul loro rapporto. Lupo si fa minaccioso, Cane ne ha paura. Ogni volta che lo incontra, ripete la sua raccomandazione e chiede di non morderlo, perché sa che "un Lupo è un Lupo e quella è la sua natura".

Sono animali, Lupo e Cane, ma sono anche molto umani. Cane ha dei pantaloni con le tasche e per sotterrare l'osso usa una pala. Sa scrivere e leggere (Lupo no, e più di una volta se ne rammarica).

Se Lupo e cane insoliti cugini si snoda attorno a questo complesso rapporto, le cose si complicano ancora di più quando nel secondo volume, Cane, Lupo e cucciolo, il padrone porta a casa un nuovo cagnolino, che ne combina di tutti i colori lasciando però credere al padrone che il colpevole sia Cane, un po' come succede a molti bimbi con l'arrivo di un nuovo fratellino.

Cane proverà a liberarsi di Cucciolo proprio facendolo portare via da Lupo, ma presto i sensi di colpa e la nostalgia del piccolo avranno il sopravvento.

 Sylvia Vanden Heede tratteggia Cane e Lupo senza risparmiarci i loro istinti e le loro pulsioni, mentre le illustrazioni di Marije Tolman (quella di Felicottero) si prendono gli spazi bianchi della pagina, a volte riempiendone un angolo, a volte disseminando segni tutt'attorno, per raccontare la storia senza invadere il testo.

 

Leggi e ascolta

Lupo e cane insoliti cugini e Cane, Lupo e cucciolo sono i primi due titoli che Beisler offre con la formula "leggi e ascolta": ogni libro contiene un QR code che permette di scaricarne, attraverso l'apposita app di Beisler, la versione audio.

È una concezione insolita dell'audiolibro, che finalmente non è più visto come un'alternativa al cartaceo, ma lo accompagna e lo completa, per permettere di alternare ascolto e lettura, o di ascoltarlo prima e leggerlo poi, o ancora, strategia particolarmente efficace per i lettori alle prime armi, di farlo contemporaneamente: l'orecchio che ascolta, l'occhio che segue le parole sul libro, rendendo la lettura più semplice e svelandone i meccanismi.

La bella voce di Cristiana Tollis ci fa entrare nella narrazione con una lettura espressiva ma mai troppo teatrale, lenta quel tanto che basta per permettere all'occhio di seguire la parola scritta.

È ascoltando le storie che si diventa lettori. Se poi ascoltandole si possono anche leggere, tanto meglio.

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Quale umano non ha sognato, almeno una volta, di avere le ali?

Chissà se questo stesso sogno lo fanno anche gli animali, a volte.

Adelaide è l'ultimo degli animali di Ungerer che Lupoguido ha riportato in Italia, con una traduzione accurata ed elegante e una veste editoriale preziosa, con carta opaca e costa in tessuto (una serie da collezionare! Vi ho già parlato di Emil polpo gentile, Crictor il serpente buono, Rufus il pipistrello a colori).

Come gli altri protagonisti del grande narratore francese, anche Adelaide è diversa dagli altri, e ha un animo buono e gentile. Come gli altri, anche lei allaccerà un rapporto speciale con degli esseri umani.

Adelaide è nata con le ali, e con l'istinto di guardare verso il cielo e imparare a volare. La sua diversità è subito evidente a tutti, così come l'ineluttabilità del suo desiderio. Adelaide inizia a seguire un aereo e, insieme all'umano che lo pilota, a girare il mondo.

Si affiancherà poi a Monsieur Marius, che la aiuterà quando – sperduta – si ritroverà a Parigi senza i soldi per un taxi, e infine, dopo aver compiuto un gesto eroico salvando dei bambini in un incendio, cercherà e troverà l'amore in Leon, un canguro conosciuto allo zoo.
Ancor più degli altri libri di Ungerer, Adelaide non segue la traccia di una singola storia, ma è quasi una biografia della protagonista, che giustappone, uno dietro l'altro, i fatti salienti della sua vita, anche se non necessariamente connessi tra loro in una narrazione unitaria.

E ancor più degli altri libri di Ungerer, Adelaide presenta elementi ironici più o meno sottili, come la perquisizione del marsupio di Adelaide o il suo sguardo eloquente alla Nike di Samotracia, al Louvre: un essere misterioso che, come lei, ha delle ali piuttosto evidenti.

Ma alla fine, di Adelaide resta soprattutto la gentilezza d'animo, la sua determinazione nel realizzarsi, la sua volontà di esplorare e di inseguire la propria vera essenza, e quel suo sguardo curioso sul mondo, come fosse un libro da sfogliare.

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Lo so, in questo 2020 il pipistrello non è proprio l'animale in cima alla vostra lista di simpatie.

"Ma che bravo bambino, dorme tutta la notte?"
Buz è bianco, pulito, pettinato, composto, obbediente.

Tra un pallone e un libro, non c'è dubbio: mio figlio sceglie il pallone.