Avete presente quello che succede in molte serie tv? La prima stagione parte con un'idea-bomba, una scrittura ben congegnata e dettagli studiatissimi, poi la narrazione (e spesso anche la coerenza) si perde per strada.

Molto più raro è il caso in cui la serie mantenga la stessa qualità lungo le stagioni, e ancora più raro (per ovvi motivi) è il caso opposto: quelle serie che all'inizio ti fanno dire "meh" e poi esplodono.

NB: questo post contiene link affiliati. Cliccando sul link e facendo un acquisto su Amazon, riceverò una piccola percentuale. Il vostro prezzo di acquisto resterà invariato. La mia opinione sul libro, invece, è mia e basta, e non ha nulla a che fare con le commissioni. ;) 

Se fosse una serie tv, Storie da spiaggia (link affiliato) di James Marshall (sulla copertina trovate anche il nome di Edward Marshall, ma è sempre lui, nelle vesti di illustratore), portato in Italia da LupoGuido con la traduzione di Sergio Ruzzier, sarebbe una di queste, più rare, più preziose.

Storie da spiaggia (link affiliato) è una raccolta di tre racconti con una storia-contenitore che li unisce: quella di tre bambini annoiati che si raccontano le storie (i tre racconti, appunto), sulla spiaggia. Il lettore, in questo modo, è trascinato dentro e fuori i diversi livelli di fiction: la storia di Lolly, Sam e Spider e le storie che ognuno di loro racconta. Sembra banale, ma per un bambino non lo è, e possiamo dire che leggere Storie da spiaggia (link affiliato) è di un esercizio che allena alla comprensione dei meccanismi narrativi.

La prima storia, quella di Lolly, lascia un po' perplessi: non c'è una vera e propria narrazione, non accade niente di rilevante, conosciamo però tre personaggi: un ratto, un gatto e un cane. Non fanno nulla, ma vedremo tornare il gatto e il ratto nella storia di Sam, e poi in quella di Spider.

La narrazione si fa via via più ricca e densa di ironia, tanto che, nonostante le poche e semplici parole utilizzate, non consiglierei Storie da spiaggia prima dei 5 anni (ma meglio ancora lo immagino come una prima lettura per i bambini di 6-7 anni). I tre protagonisti trovano ispirazione l'uno nella storia dell'altro per costruire strutture narrative via via più articolate e argute, come un castello di sabbia a cui si aggiunge ogni volta un elemento nuovo e meraviglioso.

Come accade nelle serie tv più rare, quindi, il libro prende corpo dalla seconda stag... ehm... dalla seconda storia in poi, e tanti sono i fili sospesi che l'autore riallaccia con maestria.

Storie da spiaggia viene peraltro venduto con un foglio cartonato allegato, da ritagliare in tanti riquadri illustrati che riportano alcuni elementi e personaggi del libro: basta pescarne tre a caso (o più, o meno, o seguire qualche altra regola, anche inventata) e si può giocare, un po' come si fa con gli story cubes, a immaginare una storia.

Magari da raccontare in spiaggia ai propri amici.

Magari ancora più arguta di quella finale di Storie da spiaggia (link affiliato) , che ci racconta la potenza dell'immaginazione, per plasmare la realtà e – perché no? – rinsaldare amicizie, con il potere delle storie.

La parola "strega" ci riporta alla mente nasi bitorzoluti, denti marci e soprattutto un carattere tremendo.

Ma non sempre è così.

Ciclamina (link affiliato), di Tanguy Gréban, una raccolta di tre racconti illustrati dal fratello Quentin Gréban e pubblicati in Italia da Il Castoro, ci racconta di streghe graziose e buone, o perlomeno abbastanza buone. Il giusto, diciamo.

La protagonista Ciclamina è vittima, a causa di un furto del padre, di un incantesimo della strega Verdiana: anziché crescere, la bambina diventa sempre più piccola.

 

Se a questo punto noi adulti, più navigati per quanto riguarda le fiabe, immaginiamo l'ira tremenda della strega, malefici scagliati per vendetta e prove ardue per salvarsi la pelle, beh... saremo smentiti. Verdiana è ritratta come una ragazza giovane, dagli abiti semplici e dall'espressione serena, e di fronte allo sgarbo compiuto dal padre di Ciclamina, beh... si limita a una richiesta di scuse, altrimenti lo trasformerà in rospo.

È dall'incontro con Verdiana che Ciclamina inizia il suo percorso da apprendista strega. Una strega buona, però, che con i suoi incantesimi fa crescere piante e che ha per migliore amico un topolino. Una strega curiosa, che a volte ficca il naso dove non dovrebbe. Una strega che sbaglia, ma impara che gli errori servono per crescere e capire.

 

Credo che l'atmosfera della lettura, così come le emozioni generali trasmesse dal libro, siano fortemente influenzati dai delicati acquerelli di Quentin Gréban. Se anche ci sono momenti tristi, o concitati, la prosa tranquilla, i colori tenui e le forme morbide delle illustrazioni aiutano a prenderli con serenità.

L'impressione è di non essere mai davvero in pericolo, e di godersi un viaggio onirico, fatto di mondi da scoprire e di buoni sentimenti.

 

Ciclamina (link affiliato) è un libro che si legge facilmente, con poche parole, ma molte pagine e l'aspetto (da fuori) di un libro "da grandi", il che rende la lettura gratificante anche ai lettori alle prime armi.
Ma è anche una bella favola per una lettura condivisa con i più piccolini, già dai 3-4 anni.

 

Non conta l'età. Basta solo lasciarsi trasportare dalle parole, dagli acquerelli, dalla magia.

Dà sempre una sensazione di piacevole compiutezza vedere come una storia possa essere al tempo stesso semplice e sfaccettata.

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Nella seconda raccolta delle loro avventure (della prima vi avevo parlato qui), ovvero George e Martha bis! (link affiliato) i due strepitosi ippopotami di  James Marshall portati in Italia da Lupoguido con la traduzione di Sergio Ruzzier non smentiscono questa vocazione ad essere lievi e profondi insieme.

George e Martha bis! (link affiliato) contiene i volumi che non erano rientrati nella prima raccolta: George e Martha Risate a Gogò, George e Martha Son tornati, George e Martha Gira e rigira, ognuno composto da cinque sketch brevi, arguti, semplici da leggere per il loro testo breve e il linguaggio diretto, ma profondi nel loro rispecchiare l'animo umano e nello spazio lasciato al lettore per riempire i non-detti.

George e Martha (non ci avevo fatto caso all'inizio, ma i loro nomi sono quelli di una coppia particolarmente celebre: i Washington!) si rivelano sempre di più due adulti-bambini: li troviamo alle prese con promesse non mantenute e tentazioni irresistibili (dal cibo alla curiosità di aprire un pacchetto sul quale c'è scritto "non aprire"), ma soprattutto con continui dispetti reciproci e con le conseguenti litigate.

Come bambini offesi, giurano di non fare pace mai più e poi non resistono più di un giorno l'uno lontano dall'altra.

Oppure li vediamo alle prese con il gioco dei ruoli, con George che fa il bagnino e deve ammonire Martha, e si trova in difficoltà, perché è al tempo stesso un'autorità e un amico. Se le situazioni che affrontano sono comuni e quotidiane, il punto di vista non è mai banale e scava nelle umane debolezze, portandole alla luce con garbo e ironia.

C'è spazio anche per un po' di sperimentazione nel linguaggio visivo: pur mantenendo il suo tratto pulito e semplice, l'autore osa qualche taglio inconsueto, come George inquadrato solo a metà mentre esce di scena, o Martha in un primissimo piano che le evidenzia denti e narici, in una fotografia alla macchinetta automatica.

Anche nell'illustrazione, insomma, si percorre la via della semplicità inconsueta, che comunica più di ciò che si vede a un primo sguardo.

Resta impagabile l'allegria che portano questi due personaggi straordinari a cui non riusciamo a non voler bene, perché in fondo, in questi due ippopotami, riconosciamo tutta la nostra umanità.

Un lettore, un vero lettore, si riconosce soprattutto da una cosa: fa di tutto per leggere.

Alcuni hanno bisogno di una situazione particolare, tranquilla, sempre uguale, e fanno di tutto per ricrearla ogni volta sia possibile, altri leggono ovunque, in qualsiasi circostanza e situazione.

È un rapporto d'amore, quello tra un lettore e il suo libro, un amore appassionato che vuole essere consumato in modo quasi ossessivo. E in fondo lo diceva anche Honoré de Balzac (ammesso che la frase fosse davvero sua e non una delle tante attribuzioni inventate dal web): "Una notte d'amore è un libro letto in meno".

E insomma, dopo tutto questo preambolo così orientato alla sensualità, ora dovrei presentarvi un libro per bambini? Proprio così: un vero e proprio Kamasutra della lettura (ecco, magari ai vostri figli non presentatelo con questo parallelismo!).

101 posizioni per leggere appassionatamente di Timothée de Fombelle, con le strepitose illustrazioni di Benjamin Chaud, edito in Italia da Il Castoro, è esattamente quello che racconta il titolo: un catalogo di posizioni per leggere.

Non si tratta naturalmente di un manuale prescrittivo, ma piuttosto di una collezione di vignette che esprimono la passione per la lettura in modo a volte poetico, a volte ironico, a volte in qualche modo narrativo, perché alcune immagini, se prese in sequenza, raccontano anche piccole storie: la lettrice stesa al sole, prima da un lato ("Il parasole", che usa il libro per farsi ombra) e poi dall'altro ("L'aragosta", quasi cotta), oppure il diffidente, che si nasconde col suo libro per fare il duro, ma è solo per non far vedere che si è commosso durante la lettura. 

Lo stile illustrativo di Benjamin Chaud, elegante, personale e umoristico al tempo stesso, riesce perfettamente ad esprimere questa varietà, che poi è la varietà stessa del leggere che, come qualunque lettore sa, è un'azione che contiene tutti i mondi possibili e anche quelli impossibili.

101 posizioni per leggere appassionatamente è un libro da regalare a un bambino che ha appena scoperto la passione per la lettura, ma anche a un amico adulto che condivide questo amore con noi.

Già, a proposito, e io in chi mi sono riconosciuta? Tra pensatore, resistente, sonnambulo e un altro paio di "posizioni" che vi lascio scoprire da soli nel libro, ecco: una in particolare mi ha folgorato.

È lei: la resistente. Ottimisticamente incurante delle richieste di attenzione. Ancora illusa di riuscire ad arrivare almeno in fondo al paragrafo che sta leggendo.

Che il sole sia una stella è una delle tante verità inconcepibili che si trova ad affrontare un bambino.

È inconcepibile perché i suoi sensi raccontano qualcosa di diverso: il sole è grande e caldo, e sta nel cielo di giorno, le stelle sono piccole e poco luminose, sembrano esistere solo di notte.

Dopo averci parlato di una Terra da proteggere e dei problemi (e delle risorse) della plastica, Neal Layton alza la testa e, con il suo stile leggero e vicino al fumetto, ci racconta la Grande storia delle stelle, sempre con Editoriale Scienza.  

Il titolo è leggermente improprio: più che la storia delle stelle, l'albo affronta la storia della loro scoperta, dai miti e le costellazioni, fino a raccontarci ciò che sappiamo ora, passando dall'invenzione del telescopio e alle scoperte che hanno sfatato alcune credenze.

Ma infine, Layton arriva anche a raccontare come nasce una stella, e come muore, e come la "nostra" stella sia fondamentale per la vita sulla Terra.

Quella che compie Grande storia delle stelle non è un'analisi approfondita di tutto ciò che sappiamo, ma più un volo rapido e leggero sulle nozioni principali: un testo destinato ai primissimi lettori, che non si sono mai interrogati su questi temi, o lo fanno per la prima volta. Un albo pensato non per chi esce "a riveder le stelle", ma per chi le guarda in un certo modo per la prima volta.

Le sue pagine colorate e allegre non esauriscono la curiosità ma la accendono, dando alcune risposte (cos'è una galassia? quanto è lontano il sole? come è nata l'astronomia?) e lasciando ampi spazi per nuove domande.

Che è un po' quello che ci succede ogni volta che guardiamo il cielo.

L'estate somiglia a un haiku.

Lo conoscete, l'haiku, vero? È quella forma poetica nata in Giappone e fissata in uno schema rigido che prevede tre versi, rispettivamente da cinque, sette e cinque sillabe.

Una prescrizione formale che, come molti "paletti", lungi dal confinare la creatività, in realtà la stimola, e permette declinazioni in toni di voce più lirici o ironici, secondo l'intento desiderato.

L'estate somiglia a un haiku, dicevo, perché è fatta di momenti brevi e fugaci, ma densi di emozione. 

Anche un giro in bici somiglia a un haiku, perché permette di guardarsi attorno senza la fretta dell'automobile, di lasciarsi incantare dal paesaggio, e poi di proseguire avanti, senza soffermarsi in meditazioni profonde, ma formulando soltanto piccoli, delicati pensieri.

Da grande appassionata di bicicletta (quel tipo di bicicletta, quella lenta e contemplativa, tant'è che giro ancora con una city bike a sei rapporti), credo non ci sia miglior libro di questo, per salutarvi e "chiudere" il blog per la pausa estiva: Haiku in bicicletta di Pino Pace (notes edizioni) è una raccolta di haiku legati al tema della bici, arricchita dalle foto di Enrico Martino. Non propriamente un libro per bambini, ma perché no? Di fatto si tratta di un'opera ampiamente trasvesale, che può dare qualcosa ad ogni età.

"Andare in bicicletta fa scrivere haiku", scrive l'autore nella prefazione, e poi lo dimostra.

Ci sono haiku meditativi, leggeri ma profondi al tempo stesso:

Bici leggera
tubi e pneumatici.
Contiene aria.

Mi sorpassano
I ciclisti festivi
Poi li ripiglio

Le foto in bianco e nero, di viste parziali, tagliate, sfocate, completano il quadro, quella sensazione di incompiuta compiutezza che solo un componimento così breve e sintetico può dare: è tutto lì, eppure c'è un mondo dietro. 

Haiku in bicicletta si può godere una pagina per volta, una poesia per volta, o tutto di seguito, in una lettura vorace.

Si può scegliere ogni giorno l'haiku che più ci parla, o attraversarli tutti, lentamente, con pedalata costante.

È un libro leggero e profondo, come ogni estate che si rispetti.

Vi auguro di scriverne tanti, di haiku, dentro di voi, in questa estate appena iniziata.
Ci rileggiamo a settembre.