Non stupisce che esistano tanti libri sulla condivisione e sul senso di possesso dei bambini: desiderare un gioco tutto per sé è qualcosa di fisiologico, tutti ci passano. E tutti, in questa fase, fanno passare dei momenti complicati ai genitori che devono gestire questa loro pretesa.

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Si chiama pareidolia, ed è la capacità (o meglio, l'illusione) del cervello umano, che riconosce forme familiari (spesso volti) in altri oggetti. È un meccanismo che sperimentiamo quotidianamente, ma spesso per i bambini è ancora più marcato, forse a causa di un'immaginazione più libera, oppure perché ancora non hanno grande esperienza delle "cose" che trasformano con la mente in "altre cose".

La pareidolia è un'illusione, ma può diventare anche un gioco che i bambini mettono in atto spontaneamente e che è fatto di creatività, flessibilità, esperienza.

Arcimboldo ci ha, possiamo dire, costruito una carriera, con i suoi quadri burleschi in cui delle nature morte di frutta e ortaggi si trasformavano in ritratti di persone e personaggi. Ora, prendiamo l'Arcimboldo, manteniamone l'aspetto ludico ed epuriamolo da quella sensazione di inquietudine ci lasciano le sue opere: ciò che resta è un bellissimo gioco per bambini, che l'autrice belga Geert Vervaeke ha tradotto nell'albo Arrivano gli insettangoli!, pubblicato in Italia da Beisler.

 

Così come si conviene a un libro dedicato ai piccolini (dai 2 anni circa), il meccanismo di Arrivano gli insettangoli! è molto semplice: una ventina di tavole che riproducono degli insetti utilizzando forme che richiamano quelle di frutti e ortaggi.

Il tratto è piatto, molto grafico, i diversi elementi sembrano quasi dei timbri. 

Nell'angolo in basso a sinistra, una sorta di legenda dei vegetali utilizzati, con i quali il bimbo potrà giocare a "cerca-trova", riconoscendoli nel disegno, che verrà così scomposto nelle sue unità.

Nell'ultima pagina, infine, troviamo un riepilogo di tutti i vegetali, accostati al loro nome, per aiutarlo a conoscere quelli con cui non ha ancora familiarità.

Arrivano gli insettangoli! è un gioco di scoperta, di osservazione, di scomposizione e ricomposizione, di riflessione sulla creatività, sulle forme, sul tutto e sulle parti.

È anche, soprattutto per i bimbi un po' più grandi, un invito a provarci in autonomia: a unire più forme per crearne una nuova.

Un'infinità di strumenti di crescita e conoscenza è racchiusa in poche pagine, sempici e gustose come frutta matura.

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Vi dicevo pochi giorni fa di come sia difficile trovare testi semplici da leggere per i primi lettori, ma che abbiano al tempo stesso uno spessore adatto alla loro età, e vi facevo una piccola rassegna di libri da leggere per l'estate.

Ecco, se questo libro mi fosse arrivato solo un paio di settimane prima, in quella rassegna ci sarebbe finito subito, di diritto.

Sì, perché Le nuove avventure di Lester & Bob racchiude tutte le caratteristiche di un buon libro per primi lettori di qualità: poche frasi scritte in stampatello maiuscolo e una sintassi semplice, ma curatissima, arricchita da un ritmo sempre perfetto e dall'uso dosato e sapiente di piccole figure retoriche (l'anafora in primis) che sottolineano il contenuto comico delle storie.

Così come nel primo capitolo di questa serie (sempre edito da Beisler) che vi invito caldamente a recuperare, Ole Könnecke tratteggia i due protagonisti accompagnando a questa prosa misurata, asciutta e arguta il suo tratto fumettistico che contribuisce a dare ai personaggi un'identità irresistibile.

Lester, l'anatra, è astuta e ingorda e sempre pronta a qualche trucchetto, mentre l'orso Bob, più placido e ingenuo, subisce quasi sempre.

Vediamo così travestimenti, messinscena, giochi in cui Lester ne inventa sempre una nuova per fare bella figura con l'amico o riuscire a rubargli un pezzo di torta, come quando si finge ispettore per assaggiare il dolce che Bob ha appena sfornato. Si direbbe un'amicizia sbilanciata, poco simmetrica, forse, ma questa è solo l'apparenza.

Come nelle migliori coppie comiche, Lester e Bob si vogliono un bene sincero, e sono pronti a deporre le armi e mettere da parte ogni scaramuccia quando uno dei due ha bisogno dell'altro.

Accompagna queste avventure una voce narrante esterna, che non commenta, non giudica, non dice una parola di troppo: sta a chi legga cogliere la discrepanza tra testo e immagine, la sfumatura di significato, la strizzatina d'occhio, ed è proprio questo "lavoro" del lettore a rendere Le nuove avventure di Lester & Bob  un testo non banale né eccessivamente infantile. Un albo che accoglie i lettori alle prime armi in un mondo di sottintesi, inferenze e umorismo che farà loro amare, insieme a Lester e Bob, anche il piacere di leggere.

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Scommetto che è capitato anche a voi di avere, nella vita, quell'amico che ai genitori non piace granché.
E anche voi avrete vissuto quella sensazione strana, di essere combattuti tra il desiderio di ribellione e rivalsa, quel bisogno di dimostrare ai genitori che avevano torto, e il dubbio tormentato che forse invece sotto sotto avessero un po' ragione.

La Ester più Ester del mondo, dello svedese Anton Bergman, pubblicato in italia da Beisler con la traduzione di Samanta K. Milton Knowles, ci porta lì, in quel confine labile su cui si cammina crescendo, tra la sensazione di essere trascinato a forza da una cattiva compagnia e quella di aver scoperto che quella parte ribelle era già dentro di te, sospesi tra la paura e il desiderio di fare qualcosa che non si fa, tra il bisogno di essere accettati e quello di essere se stessi.

Signe è una bambina normale che vive una vita normale. Si sente poco accettata e compresa dal gruppo, come capita a molti. Quando arriva a scuola Ester, una nuova bambina, a Signe si spalanca un mondo nuovo.

Ester vive in modo molto più libero degli altri coetanei: ha un telefono, le chiavi di casa, può uscire da scuola da sola. Come accade con tutti coloro che sembrano "più grandi", stare con lei dà a Signe un brivido nuovo, che è quello di essere accettata e scelta come migliore amica, ma anche quello di fare molte cose per la prima volta. È con Ester che Signe inizia a tornare a casa da sola, o ad andare a casa di qualcun altro senza i genitori presenti.

Le chiavi di casa, rappresentate da un disegno che orna ogni capitolo, sono il simbolo di un rito di passaggio, che non è mai indolore.

 

Signe è attratta e spaventata da Ester. Le invidia la libertà ma inizia a sospettare di lei quando scopre che le racconta piccole bugie e vivrà una forte crisi di coscienza quando Ester la trascinerà in un furtarello di caramelle in un negozio.

È evidente il contrasto tra il rapporto profondo e leale che ha Signe con i suoi genitori (quel rapporto che la aiuterà a mantenersi salda anche di fronte a situazioni di forte tormento) e l'assenza di figure adulte di riferimento nella vita di Ester, che dietro la sua sicurezza nasconde un evidente bisogno di affetto, di compagnia e di guida. Non c'è cattiveria, in Ester, soltanto la necessità di comprendersi e comprendere la vita. Il suo affetto per Signe, suggellato dal dono di una collana come segno di amicizia, è sincero e capace di superare le incomprensioni.

A raccontarlo così, mi rendo conto che La Ester più Ester del mondo sembra un romanzo pedagogico e un po' pedante, invece la straordinaria capacità narrativa dell'autore riesce a infilare questi temi e queste sensazioni in una storia coinvolgente, in cui l'analisi psicologica e la spiegazione dei comportamenti dei personaggi non emergono mai dalla superficie, ma smuovono il lettore nel profondo, emozionandolo e lasciandolo indentificarsi in personaggi credibili, multisfaccettati, profondamente umani.

L'abilità di illustratrice di Emma Adbåge (che già avevamo visto in un albo per bimbi più piccoli) esprime perfettamente, con le sue prospettive incerte, la fragilità d'animo che muove i personaggi, il calore dei sentimenti, la familiarità.

Non passa mai la sensazione della spiegazione pedante, perché le azioni si dipanano con straordinaria naturalezza, e la lettura si fa incalzante perché anche il lettore è dentro la storia, e si sente a sua volta trascinato dal bisogno di risolvere il groviglio intricato di pensieri e sensazioni che sta vivendo, lì, insieme ai personaggi.

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C'è sempre il timore, in una saga di narrativa, di quello che chiamo "l'effetto Lost" (scusate il paragone, ma ne sono uscita traumatizzata): che si aprano troppe linee narrative e troppi misteri, tanto da impedire di riprenderne i fili e chiuderli coerentemente.

Ed erano molti i fili lasciati aperti nei primi due capitoli della trilogia della Signora Lana, di Jutta Richter.

La signora Lana e il mondo oltre il mondo arriva dunque dopo La signora Lana e il profumo della cioccolata e La signora Lana e il segreto degli ombrellini cinesi, tutti editi da Beisler (gli ultimi due titoli usciti sono disponibili anche in formato audiolibro con l'app Beisler Leggi e ascolta), e la nostra aspettativa è quella di risolvere i misteri lasciati aperti e chiudere il senso di questa storia.

Ma questo cos'è? Un graphic novel o una fiaba? Un volume serio ed elegante o un fumetto ironico? Un albo per bambini o un racconto per ragazzi?

Forse non è un caso se Mule Boy e il Troll dal cuore strappato, di Øyvind Torseter, è uno dei primi titoli di una collana dal nome "Trasversale Beisler", perché la sua identità è sicuramente obliqua rispetto ai soliti canoni, e in questo suo sfuggire alle definizioni si rivela decisamente contemporanea.

Iniziamo dall'inizio, cioè dalla copertina: elegante nella sua costa a contrasto e impreziosita da fregi dorati, sembra un volume miniato. Nell'illustrazione al centro, però, la sua identità di fumetto emerge prepotentemente, con un font gotico ed espressivo e quel protagonista, Mule Boy appunto, che è un ibrido tra umano e animale, minimale nei tratti, che richiamano altri personaggi del fumetto a partire dai Mumin di Tove Jansson.

All'interno, dopo i risguardi zeppi di personaggi, troviamo una pagina che ricorda i vecchi libri di fiabe, e infatti inizia con "C'era una volta". La storia di Mule Boy e il Troll dal cuore strappato nasce infatti dalla reinterpretazione di una tradizionale fiaba norvegese, a cui Øyvind Torseter ha aggiunto strati ineffabili di arte, ironia e contrasti.

Ci sono una bambina, un papà, la classica "casetta al limitare del bosco", una strega cattiva e, naturalmente, un bosco.

Insomma: Dulcinea nel bosco stregato di Ole Könnecke, pubblicata da Beisler con la bella traduzione di Chiara Belliti,  è decisamente una favola, come recita il sottotitolo. O meglio, tecnicamente sarebbe una fiaba, ma devo riscontrare che ormai la distinzione è desueta.

Dulcinea, la protagonista, è la classica bambina forte e volenterosa: la vediamo dalle prime pagine quando, con un'accetta alta quasi quanto lei, si dà da fare per spaccare la legna. Il padre la lascia libera di muoversi e giocare, con un unico divieto, il più classico dei divieti: non entrare nel bosco.

Ed è un eccesso d'amore a spingere il padre a violare la sua stessa regola, addentrandosi nel bosco per cogliere i mirtilli per le frittelle di compleanno di Dulcinea. Ma il destino lo attende: la terribile strega, per puro capriccio, lo trasforma in albero, ed è così che inizia l'avventura di Dulcinea per salvare il padre da questo maleficio.

Ad accompagnare di questo genere di racconto ci aspetteremmo forse disegni dai contorni sfumati e irreali, oppure gotici e cupi, ed è qui che l'autore lascia il suo segno inconfondibile: non c'è nulla di lezioso, né di spaventoso in Dulcinea nel bosco stregato, perché a dominare è il forte spirito ironico di Ole Könnecke.

In un impianto narrativo tutto sommato molto tradizionale, Könnecke inserisce un'impronta curiosa e leggera attraverso il suo stile illustrativo, fatto di elementi stilizzati e soprattutto di un'espressività vignettistica, fatta di sguardi eloquenti che dicono più di quel che il testo racconta.

Negli occhi dei protagonisti (e delle comparse) risiede quel qualcosa che ci fa sorridere anche nei momenti di maggiore tensione narrativa. Il papà-albero, pur trovandosi in una situazione drammatica, risulta a tratti quasi comico, e la sua immagine stempera le emozioni negative regalando la certezza di un lieto fine. 

 

 

E poi c'è la strega: non la classica vecchina sulla scopa, ma una signora eccentrica e molto vanesia (e Dulcinea saprà usare a suo vantaggio questa sua vanagloria). La scelta cromatica delle illustrazioni, tutte sui toni del marrone e del nero, anziché appiattire l'impatto, esalta i giochi espressivi perché vi concentra maggiormente l'attenzione.

Il testo riprende alcuni luoghi comuni anche linguistici della fiaba (la casetta al limitare del bosco, il grande castello circondato da un profondo fossato), inserendoli in una prosa che mantiene però una sua modernità, impreziosita da una traduzione che valorizza la musicalità del racconto.

Stampato in stampatello maiuscolo con font ad alta leggibilità, Dulcinea nel bosco stregato è un testo adatto sia alla lettura ad alta voce in età prescolare, sia alle prime letture autonome (la lunghezza non spaventi: è suddiviso in agili capitoli), e l'edizione con copertina rigida e opaca rende ancora più gradevole e prezioso il fantastico viaggio nel bosco insieme a Dulcinea.

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Il nord Europa che immaginiamo, o anche quello che leggiamo da alcuni suoi autori di narrativa per adulti, quello freddo, malinconico, dalla natura feroce, fa decisamente contrasto con quello che ci portano i suoi splendidi autori di libri per bambini.

La norvegese Maria Parr ne è un esempio perfetto: i suoi romanzi comunicano divertimento, contatto con la natura e un rapporto con le figure adulte che, pur con le criticità del caso, è lontano dal nostro, in qualche modo più libero.

Cogliendo l'occasione di inserirli in formato audiolibro nella sua app Leggi e Ascolta (ve ne avevo parlato poco meno di un anno fa), Beisler ha da poco riedito due dei suoi titoli: il più famoso Cuori di Waffel e Tonja Valdiluce, due libri in cui spiccano protagoniste femminili forti, libere e dirompenti, ma mai superficiali, che un po' ricordano una tra i personaggi più famosi della letteratura nordeuropea, Pippi Calzelunghe.

Cuori di Waffel

Cuori di Waffel, in realtà, è narrato in prima persona da un bambino, Trille, ma è evidente che il personaggio chiave del libro non è lui, ma la sua migliore amica Lena: unica ragazza in una classe di maschi, ma sicuramente più "maschiaccio" di lui.

La incontriamo nel primo capitolo mentre cerca di lanciarsi, in una sorta di funicolare umana, da una finestra a quella della casa di fronte, salvata grazie a un materasso proprio da Trille. E da lì alla fine del libro, di incidenti, botte, trovate e sotterfugi ne seguiranno parecchi, compreso un pugno sferrato da Lena a un compagno di classe che l'ha offesa.

"Tra l'altro qui non abbiamo nemmeno lo spazio per un papà", proseguì la madre da sotto la motocicletta.

Lena non era d'accordo. Potevano fare ordine in cantina.

È in qualche modo rassicurante ritrovare personaggi conosciuti. Sembra di incontrare di nuovo un vecchio amico, con cui si sono trascorsi momenti speciali.

Ma non sempre le persone (e i personaggi) che incontriamo sono uguali a se stesse.

La signora Lana e il segreto degli ombrellini cinesi è il seguito di La signora Lana e il profumo della cioccolata di Jutta Richter, anch'esso edito da Beisler: qui ritroviamo Merle e Moritz, con molti misteri ancora da risolvere.

Li ritroviamo più grandi e più consapevoli, e ne percepiamo la crescita interiore: di fatto, della misteriosa signora Lana, di Fanciullopoli e del padre lontano non sanno molto di più di quanto sapessero nel primo volume (sono addirittura convinti che il loro viaggio oltre la porta magica fosse stato un sogno), ma si accostano a un nuovo viaggio con meno timori e più sicurezza.

Questa volta, il viaggio a Fanciullopoli è dettato da un'emergenza: Sebastian, un compagno di scuola dei bambini, è stato rapito, probabilmente proprio dai terribili gnomi zannaguzza.

Ad accompagnare i bambini sono due ombrellini di carta che la bambinaia Nuvolana Wolkenstein ha piazzato sulla loro cioccolata calda e che, all'occorrenza, crescono e si trasformano in strumenti di volo.

La prosa della Richter, ben resa dalla traduzione armonica di Bice Rinaldi, ci accompagna nel mistero, accompagnata dalle illustrazioni cupe e contrastate di Günter Mattei, lasciandosi andare però ad alcuni momenti di leggerezza, come anche ad alcune citazioni, come il pupazzo di Fùcur, il fortunadrago della Storia Infinita, nel negozio di giocattoli.

Nonostante la presenza di personaggi ambigui, la sensazione è che i due bambini non si trovino mai davvero in pericolo, questa volta, grazie al sostegno di aiutanti come la volpe Lacrima d'Argento, che manda loro dei messaggi attraverso le ali di speciali falene.

Se l'avventura alla ricerca di Sebastian si conclude, quasi tutti i nodi principali del mistero restano ancora aperti. Salutiamo Merle e Moritz con un arrivederci, in attesa dell'ultimo episodio della trilogia.

PS: per lettori alle prime armi, La signora Lana e il segreto degli ombrellini cinesi viene distribuito con la formula Leggi e ascolta di Beisler, con audiolibro a supporto, di cui vi avevo parlato qui.

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 "Non mordermi, ti prego,
tu sei mio cugino.
Io però ti conosco,
un lupo è sempre un lupo
e quando ha fame morde,
è nella sua natura".

È tutto racchiuso in queste poche parole il senso di questa serie che Beisler ha riedito da poco con la formula "Leggi e ascolta" (ci torneremo dopo) e che vede protagonisti un lupo e suo cugino cane: chi siamo "per natura"? Possiamo sottrarci ad essa?

Lupo e cane insoliti cugini e Cane, Lupo e cucciolo sono due albi adatti ai primi lettori, con capitoli brevi e autoconclusivi (si tratta di piccole storielle abbastanza indipendenti l'una dall'altra, anche se è presente uno sviluppo comune a tutto il libro), un font ad alta leggibilità, righe ben distanziate e con frequenti "a capo" che rendono l'impaginato simile a un testo poetico.

Anche il linguaggio è semplice, con un forte utilizzo del dialogo e delle azioni, senza però mai scadere nella banalità, perché i due protagonisti, nonostante le apparenze, sono tutt'altro che stereotipati.

Lupo e Cane sono cugini, dunque.

Lupo è selvatico, morde quando ha fame e non riesce a trattenersi dall'ingannare, dal rubacchiare, dal fare il prepotente. Cane, invece, è domestico. Fa la guardia al suo padrone, è dolce e gentile. Tra i due c'è un rapporto che non ha nulla di lineare.

Lupo e Cane si cercano, si tengono compagnia, dialogano, ma al tempo stesso si temono e, a volte, si attaccano.

Mentre leggiamo dei loro giochi, dei loro pasti, e perfino delle loro pulci, scopriamo sfaccettature inaspettate dei loro caratteri. Lupo, ad esempio, ha paura dei gatti, e anche del padrone di Cane, e anche Cane, in realtà, non sembra così coraggioso all'idea di difendere la casa dai ladri.

Lupo e Cane sono cugini, ma la natura di Lupo a volte prende il sopravvento sul loro rapporto. Lupo si fa minaccioso, Cane ne ha paura. Ogni volta che lo incontra, ripete la sua raccomandazione e chiede di non morderlo, perché sa che "un Lupo è un Lupo e quella è la sua natura".

Sono animali, Lupo e Cane, ma sono anche molto umani. Cane ha dei pantaloni con le tasche e per sotterrare l'osso usa una pala. Sa scrivere e leggere (Lupo no, e più di una volta se ne rammarica).

Se Lupo e cane insoliti cugini si snoda attorno a questo complesso rapporto, le cose si complicano ancora di più quando nel secondo volume, Cane, Lupo e cucciolo, il padrone porta a casa un nuovo cagnolino, che ne combina di tutti i colori lasciando però credere al padrone che il colpevole sia Cane, un po' come succede a molti bimbi con l'arrivo di un nuovo fratellino.

Cane proverà a liberarsi di Cucciolo proprio facendolo portare via da Lupo, ma presto i sensi di colpa e la nostalgia del piccolo avranno il sopravvento.

 Sylvia Vanden Heede tratteggia Cane e Lupo senza risparmiarci i loro istinti e le loro pulsioni, mentre le illustrazioni di Marije Tolman (quella di Felicottero) si prendono gli spazi bianchi della pagina, a volte riempiendone un angolo, a volte disseminando segni tutt'attorno, per raccontare la storia senza invadere il testo.

 

Leggi e ascolta

Lupo e cane insoliti cugini e Cane, Lupo e cucciolo sono i primi due titoli che Beisler offre con la formula "leggi e ascolta": ogni libro contiene un QR code che permette di scaricarne, attraverso l'apposita app di Beisler, la versione audio.

È una concezione insolita dell'audiolibro, che finalmente non è più visto come un'alternativa al cartaceo, ma lo accompagna e lo completa, per permettere di alternare ascolto e lettura, o di ascoltarlo prima e leggerlo poi, o ancora, strategia particolarmente efficace per i lettori alle prime armi, di farlo contemporaneamente: l'orecchio che ascolta, l'occhio che segue le parole sul libro, rendendo la lettura più semplice e svelandone i meccanismi.

La bella voce di Cristiana Tollis ci fa entrare nella narrazione con una lettura espressiva ma mai troppo teatrale, lenta quel tanto che basta per permettere all'occhio di seguire la parola scritta.

È ascoltando le storie che si diventa lettori. Se poi ascoltandole si possono anche leggere, tanto meglio.

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Quello che distingue un bravo autore per bambini da uno che non lo è non è tanto la fantasia, o l'abilità nell'intrecciare le storie, quanto la capacità di mettersi all'altezza del bambino, di vedere ginocchia anziché volti, di scrollarsi di dosso il bagaglio di pensieri e conoscenze di una vita e tornare a quella logica del "qui e ora" che tutti avevamo da piccoli.


Emma Adbåge, scrittrice e illustratrice svedese, ha certamente questo dono, e il suo Il regalo, uscito in Italia con Beisler editore, ne è una perfetta dimostrazione.

Quando la lancetta lunga punta dritta in su io e la mamma andiamo alla festa di compleanno di Frej.

È il bambino che parla, e ce ne accorgiamo non solo perché il testo è in prima persona, ma perché suoi sono i riferimenti temporali: non un orario, ma la posizione della lancetta.


Anche la sequenza di gesti in preparazione della festa ci mostra immagini reali: né stereotipate, né patinate. La mamma in intimo in attesa di vestirsi è una mamma "vera", quella di casa e non quella delle pubblicità. E così i capelli pettinati, con i nodi che tirano, e il phon che soffia troppo forte.
La carrellata di espressioni dei protagonisti, dalla prima all'ultima pagina, riesce a trasmettere emozioni credibili e perfettamente riconoscibili, senza teatralità.


Ma la cosa in cui il lettore si riconoscerà meglio è l'atteggiamento del protagonista verso il regalo.
Il piccolo ha scelto per l'amico un castello, un castello uguale al suo, ma rosso.

Il mio però è verde.

Verde, brutto e stupido. 

E che non mi piace più!

Il castello rosso è molto più bello.

Inutile convincere la mamma a scambiarli: ormai il regalo di Frej è impacchettato, e va consegnato.



Non abbiamo provato tutti questa sensazione, di voler tenere per noi un regalo fatto a un amico?
Non ci è sembrato sempre più bello del nostro, il gioco degli altri?

Mentre si avvia verso il curioso e rassicurante finale, che riappacificherà il protagonista con il proprio castello, Il regalo non indugia in morali o insegnamenti: è semplicemente una storia, non una lezione.
E, proprio per questo, riesce a toccare corde che una lezione e una morale non potrebbero mai fare: fa sentire il bambino compreso, legittimato nel suo sentire. Lo conquista, perché il bambino, in questa storia di straordinaria quotidianità, ci si può identificare, semplicemente.

Né verde, né rosso, in questi giorni di caotica (almeno a casa nostra) quarantena, il nostro castello ce lo siamo costruito.
È bastato prendere una scatola di cartone, ritagliare i merli nel bordo superiore, incidere un portone e alcune finestre.




Le torrette erano rotoli di carta igienica, fissati agli angoli con dei fermacampioni.
Il ponte levatoio, fissato in basso con del nastro adesivo, era legato dal lato esterno con due pezzi di spago, per poterlo sollevare all'arrivo dei nemici.

E poi, con le tempere, ci abbiamo aggiunto mattoni, e piante rampicanti, e perfino guardie e draghi.
Ci piace così tanto che non lo regaliamo a nessuno. ;)

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La letteratura per l'infanzia è costellata di porte verso un altrove immaginario.
Sarà che chi legge ha bisogno di figurarsi visivamente un confine, un passaggio, sarà che il lettore bambino in fondo spera di trovare questo varco, un giorno, davanti a sé, e sentirsi il privilegiato protagonista di una rivelazione destinata a pochi.


Anche in La signora Lana e il profumo della cioccolata, il nuovo romanzo di Jutta Richter edito da Beisler, questo varco è presente: una presenza che attrae e respinge al tempo stesso, più che mai avvolta dal mistero.


E il mistero è la cifra che avvolge tutto il libro, a cominciare dal negozio nero di Nuvolana Wolkenstein, davanti al quale bisogna passare ogni mattina per andare a scuola, e che si dice faccia sparire i bambini.

Quella che sembra solo una leggenda di paese entra inaspettatamente e improvvisamente nella vita dei due protagonisti, i fratelli Merle e Moritz, quando la mamma assume come “dama di compagnia”, per le notti in cui il turno di notte la tiene lontana da casa, proprio la signora Wolkenstein.


I bambini guardano inquieti la donna, notando soprattutto i suoi occhi, che cambiano colore a ogni sua apparizione. Ma mentre il suo comportamento della signora Wolkenstein non sembra rivelarsi pericoloso, la sua presenza in casa coincide con la comparsa in camera di Merle e Moritz di una porta misteriosa: il varco che li porta a Fanciullopoli.

Ovviamente i bambini lo passano (quale bambino non lo farebbe?), ed entrano così in un mondo per certi versi onirico, abitato dai temibili gnomi Zannaguzza, scorbutici esseri che parlano in rima (rime un po' infantili e non sempre riuscite nella metrica, a onor del vero: sarebbe curioso confrontare la traduzione italiana, di Bice Rinaldi, con il testo originale) e vogliono catturare i bambini offrendo loro della cioccolata.




Ma Fanciullopoli è anche il regno raccontato nelle sue storie dal padre di Merle e Moritz, un padre molto amato e ora lontano, che i bambini ascoltano attraverso il "ricevitore universale". Nelle sue storie, il padre aveva lasciato loro delle regole da seguire, e sono queste il primo punto di riferimento dei bambini in questa attività esplorativa, ricca di brividi e di incognite.

Le illustrazioni di Günter Mattei impreziosiscono il racconto con tratti che ricordano la stampa litografica e che sottolineano, marcandone le rughe, la freddezza della signora Wolkenstein, le espressioni quasi iconiche dei malvagi gnomi, ma anche l'astrattezza del contatto dei bimbi con il padre, con la sua voce che arriva da molto lontano.


La signora Lana e il profumo della cioccolata è un Hänsel e Gretel moderno e condito di enigmi: attorno al mondo misterioso di Fanciullopoli, dove la cioccolata attira i bambini come la nota casetta di marzapane, la penna raffinata di Jutta Richter semina indizi e interrogativi a cui ancora non riusciamo a dare risposta.
Perché la signora Wolkenstein e alcuni personaggi di Fanciullopoli accennano a cose che solo il padre dei due bambini conosce? E dove si trova il padre, e perché non vive più con loro? Cosa nasconde il negozio nero? E gli gnomi? Perché gli occhi della Wolkenstein mutano di colore?

La sensazione è quella del dipanarsi di fili narrativi pronti ad essere riuniti in una soluzione arguta.
Ma La signora Lana e il profumo della cioccolata è soltanto il primo volume di una trilogia, e per le risposte, dunque, non ci resta che attendere il seguito.

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